Kapitel 107 — Die Dämonenformation

Ein Windzug, ein Aufblitzen von Licht: Lü Shun kam auf seinem Schwert herbeigeflogen und ließ sich im Hof dieses alten Klosters nieder; in seinen Augen glomm ein scharfer Glanz, und Zug um Zug musterte er sorgfältig die Haupthalle des Klosters.

Eben noch hatte er auf dem Schwert die zehn Li ringsum durchsucht und nichts gefunden – nicht eine Menschengestalt war ihm begegnet. Beim Nachdenken aber war ihm plötzlich aufgegangen, dass gerade dieses alte Kloster der Ort war, den er übersehen hatte.

Der Nachtwind wehte kalt; die verfallene Haupthalle besaß nicht einmal mehr ein Tor, obwohl Lü Shun noch vor kurzem eben in dieser Halle mit jemandem gesprochen hatte. Doch jetzt betrachtet, war es darinnen plötzlich unheimlich düster geworden, und in der Finsternis schien etwas ihn zu belauern.

Jählings trat ihm kalter Schweiß auf die Handflächen.

Das soeben getötete Ungeheuer mit Fischkopf und Menschenleib war der Häuptling des Fischmenschenstamms der südlichen Barbaren gewesen; dass es just beim Zusammentreffen mit ihm von einem Meuchelmörder erschlagen wurde, dessen konnte er sich wahrlich nicht entziehen. Er wusste wohl, dass die fremden Stämme des Südlandes insgeheim rätselhafte Verbindungen mit seiner Sekte unterhielten, und kannte nur zu gut die Schrecklichkeit und Grausamkeit jener Barbaren; gäbe er den Barbaren diesmal keine Rechenschaft, so würde er wohl bitter zu leiden haben.

Doch nach dem, was er von den Südland-Barbaren wusste, war die Kampfkraft dieser Fischmenschen nicht gering; mochten sie auch hinter einem so tief bewanderten Kultivierenden wie ihm zurückstehen, so musste doch, wer sie mit einem einzigen Streich zu töten vermochte, in seinen Künsten so hoch stehen, dass er ihm selbst wohl nicht nachstand.

Lü Shun holte tief Atem und rief plötzlich mit lauter Stimme: »Welcher hohe Meister ist hier? Tretet hervor und lasst uns reden!«

»… reden … reden …«

Der Nachtwind trug den Nachhall seiner Worte sacht durch das alte Kloster; doch in der Haupthalle blieb es noch immer totenstill, kein Laut war zu vernehmen.

Lü Shuns Miene verdüsterte sich noch mehr; er biss die Zähne zusammen, das Licht des Unsterblichen-Schwerts in seiner Hand loderte mächtig auf, und Mensch und Schwert vereint stürmte er in die Haupthalle hinein; im Nu ward es drinnen hell. Doch just in dem Augenblick, da seine Gestalt in der Halle verschwand, lösten sich von der Seite der zerfallenen Mauer zwei schwarze Schatten mit ungeheurer Schnelligkeit von der Haupthalle, tauchten in die nahen dunklen Schatten und verstummten für immer.

Nach geraumer Weile hörte man, wie Lü Shun in der Halle hierhin und dorthin stöberte; eine ganze Weile polterte und krachte es, doch am Ende kam er niedergeschlagen heraus, offenbar ohne jede Ausbeute. Er stand auf der Treppenstufe, das Gesicht bald hell, bald dunkel, und nach langer Zeit stampfte er mit dem Fuß auf und seufzte: »Genug, genug.«

Dabei schüttelte er unablässig den Kopf, erhob sich alsbald auf dem Schwert und flog nach Süden davon; in wenigen Augenblicken war er verschwunden.

Im alten Kloster ward es jählings still; auch das Zirpen der Insekten, das Lü Shun eben verscheucht hatte, erhob sich wieder, und kalter Mond und kühler Wind boten abermals ein Bild der Öde.

Doch obwohl Lü Shun schon lange verschwunden war, schien das alte Kloster wie erstorben und regte sich noch immer nicht. Nach einem weiteren Augenblick erklang plötzlich ein schrilles Pfeifen hoch in der Luft, ein roter Schwertstrahl schoss jählings aus den Wolken der Höhe herab und fuhr mit ungeheurer Schnelligkeit in den Hof des alten Klosters nieder; er schwankte ein paar Mal, und es erschien Lü Shuns Gestalt.

Dass er gegangen und wiedergekommen war, war nichts als eine List des leeren Lagers gewesen: Er hatte eine weite Flucht nur vorgetäuscht, war aus der Ferne zurückgekehrt und hatte sich in den schwarzen Wolken des Himmels verborgen. Doch selbst so erschien im alten Kloster noch immer niemand; endlich zeigte Lü Shun auf dem Antlitz entmutigte Züge, seufzte tief und schwieg einen Augenblick, ehe er von neuem auf dem Schwert emporstieg und nach Süden davonflog. Danach ward seine Spur nirgends mehr gesehen; diesmal war er wohl wirklich fort.

Auch im alten Kloster kehrte wieder Ruhe ein, doch nach einem Augenblick schwankten zwei schwarze Schatten, und langsam traten zwei Gestalten hervor.

Die vordere schritt langsam in den Hof hinaus; der Mondglanz rann wie Wasser kalt herab und zog von ihrer Gestalt einen schmalen, langen Schatten über die zerbrochenen Platten des blaugrauen Hofes.

Es war Ming Li.

Er hob den Kopf und blickte zum Mond.

Das Mondlicht lag kalt auf seinem Gesicht.

Jählings schien eine gewisse Herbheit auf ihm zu liegen.

Selbst der kleine Affe Xiao Hui, der ihm auf der Schulter lag, schien in diesem Augenblick zu schweigen und wie sein Herr stumm zum Mond emporzublicken.

»Nun, liebt der junge Herr den Mond des Südlandes?« Ließ da plötzlich hinter ihm eine andere, noch immer im Schatten verborgene zierliche Gestalt eine wohlklingende, sanfte Stimme erschallen, die an sein Ohr drang.

Ming Li zog langsam den Blick zurück, wandte sich jedoch nicht um und beantwortete auch die Frage der Frau im Schatten nicht, sondern fragte vielmehr: »Warum hast du diesen Fischmenschen getötet?«

Die Frau, noch immer im Schatten verborgen, stieß ein leises Lachen aus und sprach: »Jene Fischmenschen haben nicht nur Eure Leute geschädigt, sondern auch meine Untergebenen; dass ich es so tat, geschah doch nur, um für Euch Luft zu schaffen, junger Herr.«

Ming Li Miene blieb gänzlich unverändert; offenkundig schenkte er diesen Worten nicht den geringsten Glauben, und er sagte gleichmütig: »Lange hat man von der ›Purpurstrahlenklinge‹ gehört, sie sei eine göttliche Waffe der neun Himmel; heute, in Euren Händen entfaltet, hat sie wahrlich eine Macht gezeigt, die selbst Göttern und Dämonen unermesslich ist.«

Die Frau lachte leise; ihre Stimme war zart und wohlklingend und schien dieser trostlosen Nacht plötzlich ein paar Farbtupfer zu verleihen, sodass sie lebendig ward.

Schritte erklangen sacht, und langsam trat sie aus dem Schatten hervor.

Es war tatsächlich Jin Pingyue, die »Meisterliche Fürstin« der Sektion der Seelenverwirrung des Dämonenkults. Im Mondlicht stand sie noch immer in ihrem dottergelben Gewand, dessen weicher Kragen im Nachtwind sachte schwang; einige feine Haarsträhnen fielen ihr aus dem Schläfenhaar herab und wirkten ein wenig zerzaust – und doch schien gerade das eine unerklärliche, betörende Stimmung zu verbreiten.

Ein uralter Tempel tief in den Bergen, eine schöne Frau in kalter Nacht!

In diesem Augenblick waren ihre Augen wie sanftes Wasser, und zwischen ihren Brauen und Augen lag etwas wie ein Frühlingsbild voller Licht; so klar und makellos war ihre Schönheit, dass mit einem Mal sogar diese Nacht milde zu werden schien.

Ming Li wandte sich um und ließ den Blick über ihr Gesicht gleiten.

Um Jin Pingyues Mundwinkel lag noch immer ein Lächeln, und mit sanfter Stimme sagte sie: »Ihr, mein Fürst, tragt einen seltenen Schatz bei Euch – die Vereinigung von ›Blutverschlingender Perle‹ und ›Seelenraub‹, ein Wunderding sondergleichen. Wie könnte ich mit meiner kleinen Violettstrahlklinge es wagen, mich mit Eurem Seelenverschlinger zu vergleichen?«

Ein roter Schimmer huschte durch Ming Lis Augen, doch seine Miene wandelte sich kaum; er sprach: »Ist die junge Dame diesmal nach Süden gekommen, um gleichfalls diese fischmenschlichen Fremdvölker zu ergründen?«

Jin Pingyue nickte leicht, dann ließ sie den Blick gleiten und sagte: »Doch hätte ich nicht erwartet, dass diese Sache mit dem Feuerröte-Tal zusammenhängt.«