Al ver a Zhang Yong de nuevo, su temperamento había cambiado por completo.
Sufrir una calamidad tan repentina —tal transformación era solo natural.
Pero... algo seguía sintiéndose extraño.
Tal como cuando Jiang Wang lo había visto por primera vez fuera del Reino Secreto de la Residencia Celestial: aunque Zhang Yong se había mostrado reservado y tímido, encajando con la imagen de un descendiente de una casa noble caída, Jiang Wang había sentido una incomodidad inexplicable.
Esta "incomodidad" no se debía a que Jiang Wang albergara alguna opinión negativa o mala impresión del hombre.
Todo lo contrario: había formado una impresión favorable de Zhang Yong en aquel momento.
Era simplemente una percepción subconsciente de que algo no estaba del todo bien, de que algo carecía de naturalidad. Como si el estado en el que Zhang Yong se hallaba entonces —tanto la persona como el momento— contuviera una sutil disonancia.
Y ahora, esta versión esquelética y demacrada de Zhang Yong, aunque consumida por el duelo, muerta por dentro, cautelosa y dolorida —Jiang Wang sentía extrañamente que *este* era el verdadero él.
No había razón lógica. Era la sensación más directa.
Independientemente, habiendo concluido que no había perspectiva de reclutar a Zhang Yong por el momento, Jiang Wang optó no quedarse y desperdiciar más tiempo.
El Estado de Yang se encontraba al noroeste del Estado de Qi. El cochero era hábil, los caballos que tiraban del carruaje eran magníficos corceles.
Con el nombre del clan Chongxuan detrás de ellos, el carruaje avanzó sin obstáculos, fluidamente.
Y Jiang Wang se sentó en silencio dentro, con los ojos cerrados en cultivación.
...
Dominio de la Ciudad de Fenglin.
Casi toda la vida había sido extinguida. Solo un tenue fuego vital seguía ardiendo en el cuerpo de un hombre desgastado hasta los huesos.
Nadie sabía cuánto tiempo había transcurrido.
En el Dominio de la Ciudad de Fenglin, el tiempo parecía haber perdido todo significado. La única prueba de que había pasado algún tiempo eran las tumbas a sus espaldas —extendiéndose en una línea casi infinita.
Él solo enterró a todos.
Recordaba que este lugar debería haber sido el territorio del clan Wang.
Ja —¿qué rincón de Fenglin City no conocía?
¿Cuántos años había vivido aquí?
La memoria era una cosa tan tortuosa.
Ling Chuan caminaba a través de las ruinas.
La erosión de la qi del inframundo debería haberle arrebatado la vida hacía tiempo, pero por alguna razón, se aferraba a un último aliento.
Ese aliento no era el de la respiración, sino un hilo de qi que flotaba en su Palacio Celestial —vividamente dividido entre amarillo místico y blanco, los colores del cielo y la tierra.
Ling Chuan no sabía que esto era la Qi de Mérito que había ganado al recitar la Escritura Suprema del Salvamento del Sufrimiento para entregar las almas de los muertos.
Místico blanco arriba, amarillo abajo —los colores del cielo y la tierra.
Todo lo que sabía era que seguía vivo.
Y como seguía vivo, tenía que seguir haciendo algo y terminar lo que había comenzado.
Era un hombre de convicción y perseverancia.
Fue precisamente esta tenacidad lo que mantuvo su cultivación sin caer demasiado atrás.
Ling Chuan había perdido la cuenta de cuántos cadáveres había enterrado, cuántas tumbas había levantado.
Simplemente caminaba hacia adelante, veía un cuerpo, lo descansaba en la tierra y recitaba escrituras para entregar su alma.
Una y otra vez, el mismo ritual.
Llegó al rincón más remoto del territorio del clan Wang —probablemente la residencia de los miembros más descuidados del clan.
Pero Ling Chuan nunca se preocupaba por tales cosas. Nunca se había preocupado por la pobreza o la riqueza, el estatus, la belleza o la fealdad. Era lo que Zhao Rucheng alguna vez lo llamó: "un buen samaritano".
Extrañamente, fue aquí donde más personas parecían haber muerto.
No habían perecido en la calamidad terrestre, sino a manos de algún poder aterrador —muertos en un instante, completamente sin resistencia.
Ling Chuan apretó sus labios secos.
Comenzó a cavar un pozo.
A lo largo del camino, enterró a los muertos y levantó montículos de tierra sobre sus tumbas.
Ante él había un pequeño patio. Para su sorpresa, en una calamidad terrestre de esa magnitud, casi todas las estructuras se habían derrumbado.
Sin embargo, este pequeño patio permanecía completamente intacto.
Pero desolado como estaba, no quedaba nadie.
Ling Chuan empujó la puerta y entró. Lo primero que vio fue el cadáver putrefacto y hediondo de un gato naranja.
El hedor de la muerte no significaba nada para él ahora —estos últimos días se había acostumbrado.
Lo que lo perturbó fue la forma de muerte del gato —había sido, aparentemente, desmembrado por alguien.
Esta crueldad le hizo fruncir el ceño.
Pensó un momento, luego cavó un pequeño pozo, enterró al gato y también recitó escrituras para él.
Ling Chuan continuó adelante. Al entrar en el dormitorio, encontró el cuerpo de Wang Changxiang boca arriba. Debido a que su cultivación había avanzado considerablemente, el cadáver aún no había comenzado a descomponerse.
La expresión en el rostro de Wang Changxiang era una que Ling Chuan no había visto en nadie más a lo largo de todo este viaje.
No estaba dolorida. Más bien, contenía un toque de... alivio.
Ling Chuan no lo meditó. Avanzó, levantó el cuerpo de Wang Changxiang de la habitación, cavó un pozo en el patio y lo enterró junto al gato naranja.
Cuando terminó con todo esto, miró a su alrededor. Bajo una silla reclinable en el patio, notó un libro de escrituras que había caído al suelo.
Parecía haber sido dejado abierto a medio camino, dejado caer con prisa.
Su dueño probablemente nunca tuvo la oportunidad de recogerlo.
Ling Chuan miró hacia la tumba de Wang Changxiang, luego pensó que aunque el dueño del patio probablemente no era el propio Wang Changxiang, debía estar íntimamente conectado con él.
Caminó hasta allí, recogió el libro de escrituras y examinó su cubierta.
La cubierta parecía haber sido hecha a mano por el dueño del libro —meticulosa y cuidadosamente elaborada. En la cubierta, con caracteres pulidos y serenos, se leía: *Escritura de la Entrega de los Seres*.
Ling Chuan no pudo evitar sentarse en la silla reclinable y comenzar a hojear la escritura.
Estaba demasiado cansado. Pero el agotamiento del cuerpo no era lo más difícil de soportar.
Lo verdaderamente insoportable era el dolor en su corazón.
Cada cadáver que había enterrado con sus propias manos parecía decirle que aquellas experiencias no eran una pesadilla.
Eran cosas reales que habían sucedido, cosas que nunca podrían deshacerse.
Tal vez en las escrituras Dao hubiera alguna respuesta —un remedio para la raíz del alma.
Aunque la *Escritura de la Entrega de los Seres* no contenía técnicas sobrenaturales ni métodos de cultivación en sí misma, como escritura Dao era uno de los clásicos centrales del linaje de la Isla Penglai.
Su título completo era la *Escritura Suprema del Misterio Cavernoso, del Tesoro Precioso sin Límites, de la Entrega de los Seres y la Excelencia Superior*.
Esta escritura era aclamada como la primera entre todas las escrituras, el ancestro de todos los métodos, la fuente de todo el reino del dharma.
Recitar esta escritura se decía que disipaba las calamidades celestiales arriba y protegía a los emperores, alejaba los venenos y la plaga abajo y entregaba al pueblo común —hombres y mujeres por igual serían protegidos y recibirían longevidad.
Era una escritura para transmitir el Dao, no un texto fundamental de cultivación, y por lo tanto no estaba estrictamente clasificada como secreta.
Su forma original era, por supuesto, imposible de medir en su poder milagroso, pero las copias no poseían tal poder sobrenatural.
El verdadero valor residía en los misterios del cielo y la tierra que la escritura exponía. Uno con sabiduría podría extraer algo de ellos.
Desde tiempos inmemoriales, no habían faltado taoístas, eruditos confucianos y maestros zen que dedicaron toda su vida al estudio de las escrituras sin cultivar jamás técnicas sobrenaturales.
Y entre estos profundamente eruditos, no era infrecuente que uno que penetrara los secretos más profundos de los clásicos alcanzara la iluminación repentina a través de la gran sabiduría, obtuviera un gran poder sobrenatural en un solo paso, y ascendiera al pináculo de lo extraordinario —un relato transmitido como leyenda.
Se decía que quien podía comprender completamente la *Escritura de la Entrega de los Seres* encarnaría: "El Camino Inmortal valora la vida; sin límites es la entrega de los seres. Las ocho puertas se abren arriba; el alma se eleva por los cielos. Pecados y méritos, prohibiciones y preceptos, vidas pasadas y lazos kármicos —todos reciben salvación. El alma muerta renace en un cuerpo vivo. El cuerpo recibe la vida, y su voz llega a todos los cielos."
Por supuesto, esto era simplemente leyenda. Nadie lo había presenciado jamás.
En cuanto a la escritura fundamental de cultivación del linaje de la Isla Penglai —la *Escritura Suprema del Alto Sage Yuchen*— esa era verdaderamente imposible de medir en su poder.
Junto con la *Escritura del Vacío Púrpura Suprema* del Estado de Yu y la *Escritura del Nacimiento Primordial* y la *Escritura de la Tribulación Final del Emperador del Inicio* de la Montaña Daluo, se encontraba entre los métodos de cultivación más poderosos bajo el cielo.
Lo que hacía especial a esta copia de la *Escritura de la Entrega de los Seres* eran las anotaciones dejadas por su dueño original.
En opinión de Ling Chuan, el autor probablemente era un taoísta anciano devoto al estudio de las escrituras durante toda su vida, que de alguna manera se había establecido en el territorio del clan Wang. El hombre poseía una comprensión profunda de los clásicos Dao, y su escritura era sencilla pero elegante, empapada en el sabor de la tradición taoísta.
Había ciertas ideas con las que Ling Chuan no estaba de acuerdo, pero tenía que admitir que poseían una medida de verdad.
Pero cuanto más leía, más sentía una corriente subyacente de angustia reprimida.
"Tal vez, cuando uno había leído las escrituras hasta cierta profundidad, ya había presagiado la tragedia de hoy."
El pensamiento vagó débilmente por la mente de Ling Chuan.
Recogió una hoja seca como marcador, guardó la escritura bajo el brazo y abandonó el patio.
Había más trabajo por hacer —más almas por entregar.
Se resolvió leer dos páginas de la escritura cada día, articular su propia comprensión y compararla con las anotaciones.
Eso sería una de las pocas pequeñas alegrías en estos días difíciles.
Si es que podía seguir viviendo.
Le Wen