Ao ver Zhang Yong novamente, seu temperamento havia mudado completamente.
Sofrer uma calamidade tão repentina —tal transformação era apenas natural.
Mas... algo ainda parecia estranho.
Assim como quando Jiang Wang o vira pela primeira vez fora do Reino Secreto da Residência Celestial: embora Zhang Yong tivesse se mostrado reservado e tímido, encaixando-se na imagem de um descendente de uma casa nobre caída, Jiang Wang havia sentido uma desconfort inexplicável.
Este "desconforto" não se devia a que Jiang Wang nutrisse alguma opinião negativa ou má impressão do homem.
Bem pelo contrário: ele havia formado uma impressão favorável de Zhang Yong naquele momento.
Era simplesmente uma percepção subconsciente de que algo não estava completamente certo, de que algo carecia de naturalidade. Como se o estado em que Zhang Yong se encontrava então —tanto a pessoa quanto o momento— contivesse uma sutil dissonância.
E agora, esta versão esquelética e desfigurada de Zhang Yong, embora consumida pelo luto, morta por dentro, cautelosa e em dor —Jiang Wang sentia estranhamente que *este* era o verdadeiro ele.
Não havia razão lógica. Era a sensação mais direta.
Independentemente, tendo concluído que não havia perspectiva de recrutar Zhang Yong por enquanto, Jiang Wang optou por não permanecer e desperdiçar mais tempo.
O Estado de Yang ficava a noroeste do Estado de Qi. O cocheiro era habilidosos, os cavalos que puxavam a carruagem eram magníficos corcéis.
Com o nome do clã Chongxuan por trás deles, a carruagem avançou sem obstáculos, suavemente.
E Jiang Wang sentou-se em silêncio dentro, com os olhos fechados em cultivação.
...
Domínio da Cidade de Fenglin.
Quase toda a vida havia sido extinta. Apenas um tênue fogo vital ainda ardia no corpo de um homem desgastado até os ossos.
Ninguém sabia quanto tempo havia transcorrido.
No Domínio da Cidade de Fenglin, o tempo parecia ter perdido todo significado. A única prova de que havia passado algum tempo eram as tumbas atrás dele —estendendo-se em uma linha quase infinita.
Ele sozinho enterrou todos.
Lembrava que este lugar deveria ter sido o território do clã Wang.
Há —que canto de Fenglin City ele não conhecia?
Quantos anos havia vivido aqui?
A memória era uma coisa tão tortuosa.
Ling Chuan caminhava através das ruínas.
A erosão da qi do submundo deveria havê-lo arrancado a vida faz tempo, mas por alguma razão, ele se agarrava a um último fôlego.
Aquele fôlego não era o da respiração, mas um fio de qi que flutuava em seu Palácio Celestial —vividamente dividido entre amarelo místico e branco, as cores do céu e da terra.
Ling Chuan não sabia que esta era a Qi de Mérito que havia ganhado ao recitar a Escritura Suprema do Salvamento do Sofrimento para entregar as almas dos mortos.
Místico branco acima, amarelo abaixo —as cores do céu e da terra.
Tudo o que sabia era que ainda estava vivo.
E como ainda estava vivo, tinha que continuar fazendo algo e terminar o que havia começado.
Era um homem de convicção e perseverança.
Foi precisamente esta tenacidade que manteve sua cultivação sem cair muito atrás.
Ling Chuan havia perdido a conta de quantos cadáveres havia enterrado, quantas tumbas havia levantado.
Simplesmente caminhava para frente, via um corpo, o descansava na terra e recitava escrituras para entregar sua alma.
Uma e outra vez, o mesmo ritual.
Ele chegou ao canto mais remoto do território do clã Wang —provavelmente a residência dos membros mais negligenciados do clã.
Mas Ling Chuan nunca se importava com tais coisas. Nunca havia se importado com pobreza ou riqueza, status, beleza ou fealdade. Era o que Zhao Rucheng uma vez o chamou: "um bom samaritano".
Estranhamente, foi aqui que mais pessoas pareciam ter morrido.
Não haviam perecido na calamidade terrestre, mas nas mãos de algum poder aterrador —mortos em um instante, completamente sem resistência.
Ling Chuan apertou seus lábios secos.
Começou a cavar um buraco.
Ao longo do caminho, enterrou os mortos e levantou montes de terra sobre suas tumbas.
Diante dele havia um pequeno pátio. Para sua surpresa, em uma calamidade terrestre daquela magnitude, quase todas as estruturas haviam desabado.
No entanto, este pequeno pátio permanecia completamente intacto.
Mas desolado como estava, não restava ninguém.
Ling Chuan empurrou a porta e entrou. A primeira coisa que viu foi o cadáver putrefato e fétido de um gato laranja.
O hedor da morte não significava nada para ele agora —estes últimos dias havia se acostumado.
O que o perturbou foi a maneira de morte do gato —havia sido, aparentemente, desmembrado por alguém.
Esta crueldade fez ele franzer o cenho.
Pensou um momento, depois cavou um pequeno buraco, enterrou o gato e também recitou escrituras para ele.
Ling Chuan continuou para frente. Ao entrar no quarto, encontrou o corpo de Wang Changxiang deitado de costas. Devido a que sua cultivação havia avançado consideravelmente, o cadáver ainda não havia começado a se decompor.
A expressão no rosto de Wang Changxiang era uma que Ling Chuan não havia visto em ninguém mais ao longo de toda esta jornada.
Não estava dolorida. Pelo contrário, continha um toque de... alívio.
Ling Chuan não o ponderou. Avançou, levantou o corpo de Wang Changxiang do quarto, cavou um buraco no pátio e o enterrou ao lado do gato laranja.
Quando terminou com tudo isso, olhou ao redor. Sob uma cadeira reclinável no pátio, notou um livro de escrituras que havia caído no chão.
Parecia ter sido deixado aberto no meio, dejado cair com pressa.
Seu dono provavelmente nunca teve a oportunidade de recolhê-lo.
Ling Chuan olhou para a tumba de Wang Changxiang, depois pensou que embora o dono do pátio provavelmente não fosse o próprio Wang Changxiang, devia estar intimamente conectado com ele.
Caminhou até lá, recolheu o livro de escrituras e examinou sua capa.
A capa parecia ter sido feita à mão pelo dono do livro —meticulosa e cuidadosamente elaborada. Na capa, com caracteres pulidos e serenos, estava escrito: *Escritura da Entrega dos Seres*.
Ling Chuan não pôde evitar sentar-se na cadeira reclinável e começar a folhear a escritura.
Estava muito cansado. Mas o esgotamento do corpo não era a parte mais difícil de suportar.
O verdadeiramente insuportável era a dor em seu coração.
Cada cadáver que havia enterrado com suas próprias mãos parecia dizer-lhe que aquelas experiências não eram um pesadelo.
Eram coisas reais que haviam acontecido, coisas que nunca poderiam ser desfeitas.
Talvez nas escrituras Dao houvesse alguma resposta —um remédio para a raiz da alma.
Embora a *Escritura da Entrega dos Seres* não contivesse técnicas sobrenaturais nem métodos de cultivação em si mesma, como escritura Dao era um dos clássicos centrais do linhagem da Ilha Penglai.
Seu título completo era a *Escritura Suprema do Mistério Cavernoso, do Tesouro Precioso sem Limites, da Entrega dos Seres e da Excelência Superior*.
Esta escritura era aclamada como a primeira entre todas as escrituras, o ancestral de todos os métodos, a fonte de todo o reino do dharma.
Recitar esta escritura dizia-se que dissipava as calamidades celestiais acima e protegia os imperadores, afastava os venenos e a peste abaixo e entregava ao povo comum —homens e mulheres por igual seriam protegidos e receberiam longevidade.
Era uma escritura para transmitir o Dao, não um texto fundamental de cultivação, e portanto não estava estritamente classificada como secreta.
Sua forma original era, é claro, imensurável em seu poder milagroso, mas as cópias não possuíam tal poder sobrenatural.
O verdadeiro valor residia nos mistérios do céu e da terra que a escritura expunha. Um com sabedoria poderia extrair algo deles.
Desde tempos imemoriais, não haviam faltado taoístas, eruditos confucianos e mestres zen que dedicaram toda sua vida ao estudo das escrituras sem jamais cultivar técnicas sobrenaturais.
E entre estes profundamente eruditos, não era infrequente que um que penetrasse os segredos mais profundos dos clássicos alcançasse a iluminação repentina através da grande sabedoria, obtivesse um grande poder sobrenatural em um único passo, e ascendesse ao pináculo do extraordinário —um relato transmitido como lenda.
Dizia-se que quem pudesse compreender completamente a *Escritura da Entrega dos Seres* encarnaria: "O Caminho Imortal valoriza a vida; sem limites é a entrega dos seres. As oito portas se abrem acima; a alma se eleva pelos céus. Pecados e méritos, proibições e preceitos, vidas passadas e laços kármicos —todos recebem salvação. A alma morta renasce em um corpo vivo. O corpo recebe a vida, e sua voz chega a todos os céus."
É claro que isto era simplesmente lenda. Ninguém o havia presenciado jamais.
Quanto à escritura fundamental de cultivação do linhagem da Ilha Penglai —a *Escritura Suprema do Alto Sage Yuchen*— essa era verdadeiramente imensurável em seu poder.
Junto com a *Escritura do Vácuo Púrpura Suprema* do Estado de Yu e a *Escritura do Nascimento Primordial* e a *Escritura da Tribulação Final do Imperador da Abertura* da Montanha Daluo, encontrava-se entre os métodos de cultivação mais poderosos sob o céu.
O que tornava especial esta cópia da *Escritura da Entrega dos Seres* eram as anotações deixadas por seu dono original.
Na opinião de Ling Chuan, o autor provavelmente era um taoísta anciano devoto ao estudo das escrituras durante toda sua vida, que de alguma forma havia se estabelecido no território do clã Wang. O homem possuía uma compreensão profunda dos clássicos Dao, e sua escritura era simples mas elegante, empregnada do sabor da tradição taoísta.
Havia certas ideias com as quais Ling Chuan não concordava, mas tinha que admitir que possuíam uma medida de verdade.
Mas quanto mais lia, mais sentia uma corrente subjacente de angústia reprimida.
"Tal vez, quando um havia lido as escrituras até certa profundidade, já havia presagiado a tragédia de hoje."
O pensamento vagou fracamente pela mente de Ling Chuan.
Recolheu uma folha seca como marcador, guardou a escritura sob o braço e deixou o pátio.
Havia mais trabalho por fazer —mais almas por entregar.
Ele se resolveu a ler duas páginas da escritura cada dia, articular sua própria compreensão e compará-la com as anotações.
Isso seria uma das poucas pequenas alegrias nestes dias difíceis.
Se é que pudesse seguir vivendo.
Le Wen