"Uf!" No pátio pequeno, Xu Qian, de pé sob os beirais, arremessou com um gesto distraído uma lâmina em forma de losango. Nem sequer tinha mirado direito.
E ainda assim acertou bem no centro vermelho do poste de madeira, a vinte passos de distância.
Não porque sua técnica de arremesso fosse grande coisa. Não—porque sua sorte era absurda.
"Definitivamente tem algo de errado com este meu corpo..." murmurou Xu Qian baixinho.
Sua sorte era boa demais. Em um mês seguido, ele juntara ao todo um tael e dois qian de prata—meio salário. Isso dava para sustentar uma família de três, com economia, por três meses inteiros. E o mais estranho: aparecia um qian a cada vez. Isso deixava de ser "sorte" e virava outra coisa por completo.
Não preciso contratar um detetive; este caso me cheira mal. "Sistema, papai? Sai logo, para de brincar de esconde-esconde comigo", sondou Xu Qian.
O Sistema o ignorou.
Durante o último mês, tentara centenas de vezes acordá-lo. A verdade era que não existia Sistema nenhum.
Então como explicar a sorte absurda?
Vê só—eu, um cara que na vida inteira nunca tinha ganho nem cinco reais na loteria, acabei virando um menino de ouro da fortuna. Mas menino de ouro morre cedo... riu com amargura Xu Qian.
Uma coisa era certa: o dono original nunca teve essa sorte. Se tivesse, a Tia não o desprezaria—o adoraria como a um ancestral. A família inteira poderia ter parado de trabalhar e viver do troco dele.
"Este presente que vem do nada me enche de um mal-estar inquietante..." o olhar de Xu Qian se apertou, e ele suspirou. "Não me resta nada além de ir passo a passo."
Hoje era dia de folga. Xu Qian saltou o muro de um zhang e foi desjejuar na casa do segundo tio.
Seu pátio pequeno pertencera em origem a um velho administrador da família Xu, separado da casa principal por aquele mesmo muro. Quando o administrador morreu, o pátio ficou vazio—até Xu Qian brigar com a Tia e, num rompante, se mudar para lá.
O dono original era teimoso como uma mula; cozinhava ele mesmo as próprias refeições, e o segundo tio às vezes pulava o muro, caneca na mão, para beber com o sobrinho.
O novo Xu Qian não sentia obrigação alguma de pagar pela teimosia do original. Se cozinhasse o desjejum, jamais se levantaria a tempo. Se comesse fora, era dinheiro jogado fora.
Não era melhor ouvir canções na casa de prazer? Sobretudo porque podia ver as moças de vestido de gaze balançando o que os ancestrais lhes deram.
A sala interior.
A Tia, com um vestido grená de mangas largas, viu Xu Qian entrar, franziu os lábios e voltou ao seu mingau.
A Tia não era filha de uma família rica. Seu pai fora um letrado de meios modestos—apenas uma família de letras. Criada entre tinta e papel, era razoável. Acabara de ser salva pela gentileza do sobrinho azarado, então não podia expulsá-lo de boa consciência. Quanto àquele sobrinho que insistira em "não maltratar o jovem só porque é pobre" e que agora se revelava... útil, optava por olhar com um olho só.
A bolotinha estava de pé sobre um banquinho redondo onde jazia seu desjejum desdobrado: três pãezinhos de porco, dois palitos de massa frita, um prato de picles e um grande prato de mingau de arroz.
"Irmão mais velho..." chamou com a boca cheia.
"Por que o Cijiu não está aqui?", perguntou Xu Qian.
Cijiu era o nome de cortesia de Xu Xinnian; o nome de cortesia complementa o nome de batismo.
"Trancado no quarto escrevendo poesia", disse o Segundo Tio (Xu Pingzhi).
Xu Qian sentou-se. Lü E lhe serviu uma tigela de mingau de arroz, seis pãezinhos de porco, um prato de rabanete em conserva no vinagre e uma tigela de pudim de tofu.
Um guerreiro do reino de Refinamento da Essência tinha um apetite muito superior ao de um homem comum. No nível do tio, Refinamento do Qi, o apetite voltava ao normal.
Só meio cheio... Xu Qian olhou para a bolotinha e falou com afabilidade: "Lingyin, por que você não divide um pãozinho de porco com teu irmão mais velho?"
Todos olharam para ele. À menina mais nova da família nada no mundo importava mais que sua comida; quem lhe arrancasse comida da tigela tornava-se sua inimiga mortal.
"Não!" A bolotinha abriu os braços feito uma galinha protegendo os pintinhos.
"Calma, seu irmão mais velho não vai te deixar no prejuízo." Xu Qian pegou um pãozinho de porco, colocou no prato dela e apontou os quatro pãezinhos. "Esses quatro pãezinhos, não são uma parte para cada um?"
Xu Lingyin balançou a cabecinha.
"E não devíamos repartir em partes iguais?"
Xu Lingyin inclinou a cabeça, pensou e assentiu.
"Você fica com dois pãezinhos, teu irmão mais velho com dois pãezinhos, e ainda por cima o irmão te dá meio palito de massa. Você não sai ganhando?"
"Mhmm." Xu Lingyin, levada pelo ritmo, sentiu que fizera o negócio do século e sorriu de orelha a orelha.
Xu Lingyue: "......"
O Segundo Tio olhou para o sobrinho: (¬_¬)
A Tia explodiu, furiosa: "Como pude criar uma filha tão burra?! Você está levando sua mãe para a cova!"
A bolotinha se sentiu profundamente agravada. Ela claramente ganhara meio palito de massa, então por que a mãe a repreendia?
Naquele momento entrou Xu Xinnian, murmurando para si, com os olhos sem foco, sentando-se para desjejuar imerso em pensamentos.
A Tia soltou um suspiro, ignorou a menina boba e se ocupou do filho talentoso: "Xinnian, por que logo agora resolveu escrever poesia? Cada um tem seus pontos fortes e fracos. Não dê ouvidos às fofocas de fora."
O dom de Xu Xinnian era a ensaística política; poesia era seu ponto fraco.
"Cijiu, quando você vai romper com a Iluminação e alcançar o oitavo grau, Cultivo Interior?", perguntou Xu Qian de repente.
Xu Xinnian percorria o caminho confucionista de cultivo. A Academia do Cervo Branco foi fundada pelo grande discípulo do Sábio Confúcio há mil e duzentos anos. Era a terra sagrada que todo letrado do reino sonhava em pisar.
O status elevado da Academia não vinha apenas do fundador ser discípulo do Sábio, mas sobretudo disto: era a única academia que restava onde se podia praticar o caminho confucionista.
O nono grau: Iluminação. Só aguçava a memória—ler uma página de uma olhada, aprender mais rápido—mas te deixava como um fracote de cinco baldes na hora de lutar.
"Não tenho ideia ainda. Meus mestres dizem que deve ser realizado por si mesmo", negou com a cabeça, pesaroso, Xu Xinnian.
"Você poderia usar o reino da Iluminação como referência", disse Xu Qian. "Como você alcançou a Iluminação?"
Xu Xinnian recordou: "Recitar sem falhas os clássicos do Sábio e torná-los seus. Isso é a Iluminação."
Recitá-los sem falhas... torná-los seus... O primeiro exigia uma paciência enorme para memorizar; o segundo, certa dose de perspicácia. Xu Qian assentiu pensativo.
Igual ao reino de Refinamento da Essência da via marcial: anos de temperar o sangue e o qi, meses de forjar o corpo.
"Então o Cultivo Interior também implica forjar o corpo?", perguntou Xu Qian.
Xu Xinnian ponderou. "Um letrado do Cultivo Interior não conhece o medo. Cada palavra e cada ato podem persuadir, podem acender o ânimo de luta. Estou tentando deduzir o método trabalhando de trás para frente a partir do que o Cultivo Interior manifesta."
"E funcionou?"
Xu Xinnian fingiu não ouvir, e se virou para a mãe: "Um ancião da Academia tomou um cargo e parte para Qingzhou. A viagem é longa, e amanhã os discípulos o despediremos com poemas de despedida."
E acrescentou, aflito: "Ainda não escrevi meu poema de despedida."
Xu Lingyue disse com voz suave: "Meu segundo irmão não tem dom para a poesia."
A Tia lhe lançou um olhar fulminante, descontente: "Seu segundo irmão tem talento de sobra. Poesia é simplesmente algo a que ele nunca dedicou a mente."
O Segundo Tio coçou a cabeça: "Basta rabiscar umas linhas. Aquele verso que você soltou outro dia tinha muito espírito."
"Cu-cu-cu..." Xu Qian estourou em gargalhadas.
A comissura da boca de Xu Xinnian tremeu, e ele mudou de assunto com rigidez: "Aquele ancião é um grande letrado célebre em todo o reino, brilhante em poesia. Quem o despede somos todos discípulos com verdadeiro talento artístico. Além da reverência pelo ancião, também buscam tecer laços."
"Granjear o favor daquele ancião traria muitos benefícios."
Olha só—finalmente ele está pensando em tecer contatos. Xu Xinnian era orgulhoso e desdeoso, sempre citando "a amizade do cavalheiro é simples como a água" e "o cavalheiro se alia mas jamais forma panelinhas". Mas depois desta última crise, por fim compreendera o valor de um bom toma-lá-dá-cá.
Como o mais velho da família, Xu Qian se sentiu profundamente orgulhoso.
Um ancião tão importante a ponto de meu orgulhoso primo se esforçar ao máximo para cortejá-lo—deve ser um peixe grande... A Tia ficou nervosa: "E o que vamos fazer agora?"
Xu Xinnian suspirou: "Mãe, um bom ensaio é escrito pelo céu, apanhado por uma mão afortunada. A poesia também."
E, com sentimento: "Se eu tivesse conseguido travar amizade com aquele ancião das letras na época, talvez pudesse tê-los tirado daquela cela, em vez de não encontrar ninguém para suplicar por nós."
O rosto da Tia se ensombreceu. Ninguém se preocupava mais do que ela com o futuro do filho. Um grande letrado de verdade tem princípios; prata e presentes não funcionam. Você tem de apelar para os gostos dele, fazê-lo sentir que vale a pena conhecê-lo.
O cenho do Segundo Tio se franziu: "Seu avô materno era igual—sabia escrever ensaios mas não tinha nem pingo de dom para a poesia."
A Tia se irguiu, arqueando as belas sobrancelhas: "O que você quer insinuar? Que a culpa é do meu pai?"
"Que Xinnian entrasse no exame provincial devemos tudo à minha família Li, porque ele saiu a mim. Olha a Lingyin—saiu a você, e ainda nem passou da primeira leitura."
Xu Xinnian e Xu Lingyue haviam saído à mãe na aparência, com uma beleza que provocava inveja. A bolotinha Xu Lingyin, com os traços do pai, era adorável mas com um quê de doce simplicidade.
O Segundo Tio ficou sem palavras.
"Isso não está de todo certo, Tia", protestou Xu Qian. "Por essa lógica, você está dizendo que nós, os Xu, somos geneticamente atrasados."
A Tia não entendia o que era um "gene", e sorriu com sarcasmo: "Se você tivesse cabeça para os livros, não teria se dedicado às artes marciais."
Se até o espinhento Segundo Filho está disposto a cortejá-lo, a posição daquele ancião deve ser altíssima. Os contatos dele são meus contatos, e meus contatos continuam sendo meus—deveria dar uma mão. A mente de Xu Qian se acelerou, resgatando de sua vida passada os versos imortais de despedida. Não pretendo triunfar no mundo letrado, mas trocar um recurso por um favor não custa nada.
Não demorou a tê-lo. Um poema.
Xu Qian mordeu seu pãozinho de porco: "Poesia, é? Hoje farei a Tia saber que cada um de nós, os Xu, somos talento puro."
A única coisa que lhe restava considerar era se o poema seria quase bom demais. Porque os poemas que chegam aos livros didáticos, bem sabia ele, são todos obras-primas imortais.