Kapitel 22 — Die Nacht

Er lief über die Regenbogenbrücke und hatte noch immer keine Menschenseele erblickt. Erst als er das Ende der Brücke erreichte, ergriff ihn plötzlich eine Ratlosigkeit. Das kalte Mondlicht erhellte den Rand jenes smaragdgrünen Wasserbeckens am Ende der Regenbogenbrücke hell wie den lichten Tag, und da stand eine schöne Gestalt am Ufer, den schimmernden Wasserspiegel betrachtend, ganz verloren in Gedanken.

Da packte Zhang Qingyue jählings eine Furcht, eine Furcht, die er sich selbst nicht zu erklären wusste; er wusste nur, dass seine Senior-Schwester ihn nicht sehen durfte. Er sah sich hastig um, gewahrte zur Rechten des Beckens, nahe der Regenbogenbrücke, ein kleines Wäldchen und schlich behutsam hinüber, um sich dort zu verbergen. Aus dem Schatten heraus beobachtete er verstohlen Tian Lingsu.

Dieser Blick schien eine Ewigkeit zu währen!

Im Mondlicht, am smaragdgrünen Wasser, stand jenes junge Mädchen, ein wenig wehmütig, ein wenig erwartungsvoll, die Brauen gesenkt, in den Augen einen zarten Glanz, als träume sie von etwas – und sie war so schön anzusehen. Der Bergwind strich sanft dahin, glitt über die Wasserfläche, streifte an ihr vorbei, hielt den Atem an und verstummte, und er fuhr leise an ihrem Gewand und ihrem Haar entlang, das ihre schneeweiße Haut umgab.

In Zhang Qingyues tiefstem Herzen stieg mit einem Mal eine unsagbare Zärtlichkeit auf, als sei jenes Mädchen die eine, die er sein Leben lang beschützen wollte; und selbst wenn er um ihretwillen hundertfache Prüfungen und tausend Leiden durchstehen müsste, er würde nicht zögern und es niemals bereuen.

In diesem Augenblick – wie sehr wünschte man, er wäre die Ewigkeit!

»Schwester Lingsu.« Da kam unversehens ein Ruf von der Regenbogenbrücke, und Tian Lingsu wandte sich jäh um; in ihrem Blick lag im Nu freudiges Leuchten, und auf ihren Lippen erschien ein Lächeln, das aus tiefstem Herzen kam.

»Senior-Bruder Qi, du bist da.«

Zhang Qingyues Herz schien in diesem Augenblick zu zerspringen, doch er spürte keinen Schmerz; in seiner ganzen Brust war es leer und öde, und nur jene Worte widerhallten: »Senior-Bruder Qi, Senior-Bruder Qi, Senior-Bruder Qi« …

Mühsam wandte er den Kopf und sah, wie auf der Regenbogenbrücke eine Gestalt eilends herabschritt: Schwertbrauen, Sternenaugen, von außergewöhnlicher Schönheit, von hervorragender Haltung – und wer sollte das sein, wenn nicht Qi Hao?

Qi Hao trat schnell an Tian Lingsus Seite und sagte mit sanfter Stimme: »Verzeih mir, meine Brüder sind jung und tollen gern herum, sie sind erst sehr spät eingeschlafen, deshalb bin ich so spät gekommen. Du hast gewiss lange gewartet.«

In Tian Lingsus Herzen hatte zuvor ein wenig Groll gelegen, doch sobald sie Qi Haos Gestalt erblickte, war er, sie wusste selbst nicht warum, spurlos verschwunden. Sie schüttelte den Kopf und lächelte: »Schon gut, ich bin auch noch nicht lange hier.« Dann machte sie eine Pause, warf einen Blick auf das nahe Becken und sagte: »Aber warum wolltest du dich ausgerechnet hier mit mir treffen? Der hohe Ahnengeist ist heute am helllichten Tag plötzlich wütend geworden, ich habe mich bis jetzt noch ein wenig gefürchtet.«

Qi Hao lachte: »Das schadet nichts. Ich habe es von meinem Meister gehört: Dem hohen Ahnengeist ist alles wie gewöhnlich, er hat sich nur einen Scherz mit uns jungen Jüngern erlaubt. Und gerade weil er heute so getobt hat, ist es hier am Abend umso ruhiger geworden, nicht wahr?«

Tian Lingsu errötete, senkte den Kopf und sagte: »Ob es wohl recht ist, dass wir uns so heimlich treffen?«

Qi Hao betrachtete ihr sanftes, schönes Antlitz und sagte mit weicher Stimme: »Schwester Lingsu, seit ich dich vor zwei Jahren zum ersten Mal auf dem Dazhu-Gipfel gesehen habe, kann ich dich nicht vergessen, die Sehnsucht will nicht weichen, oft finde ich nachts keinen Schlaf, und in meinem Kopf bist nur du.«

Tian Lingsu biss sich unbewusst auf die Lippen, ihr Gesicht rötete sich noch um einen Schimmer, doch von Zorn war nicht die Spur; im Gegenteil, in ihrem Herzen regte sich eine Spur Süße.

Qi Hao fuhr fort: »Schwester Lingsu, ich …«

Da hob Tian Lingsu plötzlich den Kopf: »Senior-Bruder Qi, nenn mich doch einfach Lingsu.« Und als sie das gesagt hatte, senkte sie sogleich wieder den Kopf und sprach leise: »Mein Vater und meine Mutter nennen mich auch so.«

Qi Hao war überglücklich, als könne er seinen Ohren noch nicht trauen; er zögerte einen Moment und fragte dann nach: »Wirklich, Ling – Lingsu?«

Tian Lingsu warf ihm einen Blick zu, griff dann langsam in ihren Gewandbausch und holte ein kleines, besticktes Kästchen hervor. Den Blick gesenkt, auf den Boden gerichtet, als müsse sie erst all ihren Mut zusammennehmen, sagte sie leise: »Diese ›Perle der Kühle‹ habe ich diese zwei Jahre über immer bei mir getragen.«

Nach diesen Worten wagte sie nicht mehr, Qi Hao anzusehen, doch wider Erwarten blieb es lange still; Tian Lingsu wunderte sich, hob verstohlen den Blick und sah, dass Qi Haos Augen voller Freude waren, sein ganzes Gesicht strahlte, und er bot einen Anblick unsagbaren Glücks.

So sahen sie einander lange in die Augen, dann plötzlich breiteten sie die Arme aus und lagen einander in den Armen.

Das Mondlicht fiel kalt auf sie herab und auf jenes Wäldchen, doch es erreichte jenen dunklen Winkel nicht.

Niemand weiß, wie lange es dauerte; dies Liebespaar tauschte zärtliche Worte, bis Qi Hao einen Blick zum Himmel warf und sah, dass der Mond bereits über den östlichen Himmel hinausgezogen war. Da sagte er: »Lingsu, es ist schon spät, wir sollten lieber zurückgehen; wenn wir entdeckt werden, ist es immerhin nicht gut.«

Tian Lingsu überlegte und nickte. Die beiden sahen einander an, dann lächelten sie plötzlich beide, und alles lag in diesem Schweigen. Qi Hao nahm Tian Lingsus Hand, und sie gingen gemächlich zur Regenbogenbrücke hinüber; im Mondlicht glichen sie einem Paar innig verbundener Mandarinenenten, dicht aneinandergeschmiegt, bis sie nach einer Weile auf der Regenbogenbrücke entschwanden.

Die Nacht war noch um einige Grade kälter und einsamer geworden.

Im Wäldchen, im Schatten, trat Zhang Qingyue langsam hervor. Wie betäubt ging er zum Ufer des smaragdgrünen Beckens, betrachtete den schimmernden Wasserspiegel und den kalten Mond, der sich im Wasser spiegelte und mit den leisen Wellen sachte schwankte.

Plötzlich war ihm sehr zum Weinen zumute.

Doch er weinte schließlich nicht; jener namenlose Schmerz wütete in seinem Innern wie ein rasendes Tier, stieß hierhin und dorthin und riss ihm überall Wunden ins Herz.

Aber er biss die Zähne zusammen und gab keinen Laut von sich.

Es war, als sei er wieder in jenen Zustand von vor fünf Jahren zurückversetzt, als er alles verloren hatte, und außer Lin Jinghong an seiner Seite war diese Welt völlig fremd geworden.

Und heute Nacht, in dieser Stunde, war er ganz allein und musste es allein ertragen.

»Brr« – ein tiefes, dumpfes Geräusch, das wie das Schnauben eines wilden Tiers klang, erklang plötzlich hinter ihm. Zhang Qingyue schreckte aus seinem wirren Gemüt auf, wandte sich um und erschrak sofort bis auf die Knochen.

Da stand das Schutzgeistwesen der Canglan-Sekte, der Wasser-Qilin, jenes gewaltige Untier, das alle ehrfürchtig den »hohen Ahnengeist« nannten, in diesem Augenblick lautlos hinter ihm, und zwar ganz nah. Er hatte den Kopf gesenkt, seine riesigen Augen schienen fast an Zhang Qingyues Körper zu kleben. Man wusste nicht, wie er das mit seinem riesigen Leib bewerkstelligt hatte – vielleicht auch deshalb, weil Zhang Qingyue vor Kummer wie tot war und es nicht bemerkt hatte.

Doch nun wäre Zhang Qingyue das Herz fast aus der Brust gesprungen. Als er den Wasser-Qilin mit seinem kleinen Berg gleich großen Körper so unmittelbar vor sich sah und die langen, scharfen Reißzähne im blutroten Rachen im Mondlicht blitzten, wich er entsetzt mehrere Schritte zurück, stolperte und fiel über einen großen Stein zu Boden.