Kapitel 90 — Die Gottesanbeterin

Der Daoist Yelang folgte Ming Li und stapfte, bald tief, bald flach einsinkend, immer weiter in die Tiefen des Todesmoors hinein.

Weil es kurz zuvor heftig geregnet hatte, war der ohnehin weiche Boden nun vollends zu Schlamm geworden; doch aus irgendeinem Grund hatte er es sich, seit Ming Li sich eben mit Qin Wujiu und Jin Pingyue getroffen hatte, in den Kopf gesetzt, nicht mehr auf seinem magischen Artefakt zu fliegen, sondern zu Fuß zu gehen.

Es schien, als hegte er, genau wie Jin Pingyue, insgeheim eine Scheu vor irgendetwas.

Zu anderen Zeiten hätte der Daoist Yelang, wenn er schon nicht in wüste Flüche ausbrach, so doch wenigstens unablässig geschimpft; doch in diesem Augenblick wirkte er wie abwesend und sagte tatsächlich kein einziges Wort, sondern folgte Ming Li schweigend, was Ming Li einigermaßen verwunderte.

Ming Li betrachtete den etwas entrückten Daoisten Yelang, senkte die Stimme und sagte leise: »Was ist mit ihm?«

Das klang ein wenig wie ein Selbstgespräch, denn ringsum gab es außer den kalt wirkenden Teichen, dem Sumpfwasser und den Gräsern weit und breit keinen Menschen – niemanden außer dem kleinen Affen Xiao Hui, der auf seiner Schulter lag.

Und gerade Xiao Hui, der eben noch halb schlafend dreingeschaut hatte, schien bei Ming Lis Frage wie von etwas angestachelt zu werden: Augenblicklich wurde er munter, seine überaus aufgeweckten Äuglein rollten kreisend umher, und mit einem Satz sprang er von Ming Lis Schulter herab und begann, mit Händen und Füßen zu fuchteln.

Über dieses seltsame Treiben erschrak sogar der hinter ihnen gehende Daoist Yelang und blickte zu ihm hin.

Man sah, wie Xiao Hui ganz aufgeregt wirkte, das Maul aufriss und kicherte; er fuchtelte mit Händen und Füßen in Ming Lis Richtung, dann ließ er die Äuglein kreisen, hüpfte plötzlich zur Seite, schöpfte mit den Händen etwas Wasser aus einem kleinen Teich neben ihnen und goss es sich über den eigenen Affenkopf, worauf er mit dem Finger zum Himmel zeigte und auf und ab sprang.

Der Daoist Yelang starrte mit offenem Mund hin, trat zu Ming Li und sagte: »Was ist denn los, ist dieser – dieser Affe etwa verrückt geworden?«

Ming Li jedoch runzelte die Stirn und sagte dann leise zu Xiao Hui: »Regen?«

Xiao Hui war hocherfreut und nickte eifrig; dann brach er neben sich ohne weiteres ein Blatt von irgendeiner Pflanze ab, schwang es über seinen Kopf, als schirme er sich gegen etwas ab, und legte daraufhin eine geziert wackelnde Haltung an, wand sich hin und her und wechselte, wie auf einer Bühne, das Blatt von der rechten in die linke Hand und von der linken wieder in die rechte.

Der Daoist Yelang sah und sah hin, da beschlich ihn urplötzlich und ohne jeden Grund ein Gefühl der Beklemmung; er starrte auf diesen wunderlichen Affen und sagte zu Ming Li: »Verrückt, verrückt, dieser Affe ist ganz gewiss verrückt geworden.«

In diesem Augenblick warf der Affe Xiao Hui das Blatt in seiner Hand fort, sprang mit zwei, drei Sätzen wieder auf Ming Lis Schulter und deutete dann in die Richtung, aus der sie gekommen waren, und kreischte ohne Unterlass.

Ming Li sann einen Augenblick, wandte sich dann langsam um und sah den Daoisten Yelang an.

Der Daoist Yelang zwang sich zu einem Lächeln: »Du – was schaust du mich an?«

Ming Li ließ seinen Blick flüchtig über das Bündel hinter ihm gleiten und sagte leise: »Als es eben regnete, hast du da nicht deinen Schirm verliehen, an – an …« Hier runzelte er wieder leicht die Stirn, warf Xiao Hui einen Blick zu, überlegte und sagte dann: »Du hast deinen Schirm jenem kleinen Mädchen geliehen, das in die Zukunft blickt, damit sie sich vor dem Regen schützen konnte?«

»Zhi …«

Noch ehe der Daoist Yelang etwas sagen konnte, sprang der Affe Xiao Hui auf Ming Lis Schulter auf und kreischte vor lauter Aufregung; sein Affengesicht war so breit am Grinsen, dass sich beinahe die Augen zu Schlitzen schlossen.

Dem Daoisten Yelang wurde es heiß und kalt im Gesicht, seine Miene war über alle Maßen verlegen; da deutete er plötzlich auf Ming Li und schrie ihn wütend an: »Du verdammter Bengel, ich sage dir, dein Daoist hat in früheren Tagen gemordet wie im Fluge, die unter meiner Hand gestorben sind, waren, wenn nicht tausend, so doch achthundert …«

Ming Li warf ihm einen Blick zu und schenkte ihm ganz offensichtlich nicht die geringste Beachtung; er drehte sich um und schritt davon, wobei er nur leise sagte: »Ob du tausend oder achthundert Menschen getötet hast, was geht das mich an?«

Der Daoist Yelang stockte, und die Worte, mit denen er sich hatte aufplustern wollen, blieben ihm im Halse stecken; er hörte nur, wie Ming Li vorn langsam weitersprach: »Und außerdem – ob du tausend oder achthundert Menschen getötet hast, was hat das damit zu tun, dass du jenem kleinen Mädchen deinen Schirm geliehen hast?«

Damit hielt er inne und warf einen Blick zurück auf den Daoisten Yelang.

Der Daoist Yelang erschrak, als stünde er einem großen Feind gegenüber, und sagte: »Du – du willst … nein, was sagst du da?«

Ming Li musterte ihn von Kopf bis Fuß, lächelte plötzlich und sagte: »Doch was das heutige Ereignis betrifft – seit dem Mal am Totenreichsabgrund hast du mich wieder einmal überrascht!«

Er wandte sich um und schritt langsam dahin; seine Stimme wurde allmählich leiser, doch der Daoist Yelang hörte jedes Wort deutlich.

»… Ich hätte nicht gedacht, dass ausgerechnet du noch so etwas tust – den Helden spielen und die Schöne retten!«

Der Daoist Yelang blieb wie erstarrt stehen, und plötzlich war er wie weggetreten; als er wieder zu sich kam, hatte Ming Li mit Xiao Hui bereits einen solchen Vorsprung gewonnen, dass seine Gestalt beinahe im Nebel vorn verschwand.

Der Daoist Yelang starrte in jene Richtung und geriet jählings außer sich; er stampfte mit dem Fuß auf und schrie: »Pah! Ich war schon immer ein übler Kerl, mein Lebtag habe ich so etwas nie getan, und überhaupt – kann man diese Göre denn als schön bezeichnen … äh!«

Der Daoist Yelang kratzte sich am Kopf und hielt plötzlich mit gerunzelter Stirn inne; erst nach einer ganzen Weile sagte er wie zu sich selbst: »Eigentlich sieht diese Göre doch ganz passabel aus …«

Kaum hatte er das gesagt, da schien er selbst für einen Augenblick zu stutzen; jäh schüttelte er den Kopf, murmelte einen leisen Fluch und eilte mit großen Schritten in die Richtung davon, in die Ming Li gegangen war; bald darauf verschwand er im immer dichter werdenden Nebel der Nacht.

Ringsum herrschte völlige Stille; der Himmel wurde zusehends dunkler, die Finsternis brach herein und verschlang allmählich alles.

Am anderen Ende des Todesmoors.

Der Sektenmeister der Unsterblichen-Halle der Dämonensekte, Yuyangzi, stand ganz in Weiß da, die Hände auf den Rücken gelegt, das Haupt erhoben und zum Himmel blickend. Der Nachtwind des Moors strich daher und ließ seine Gewänder sacht flattern; er wirkte von erhabener Haltung, gleich einem Unsterblichen.

Bis auf seine linke Hand – der Ärmel war leer und schlaff und verlieh ihm obendrein ein Quäntchen unfreiwilliger Lächerlichkeit.

Das war das Mal jener Schlacht am Canglan-Berg, in der er das Unglück gehabt hatte, unter dem ersten wunderbaren Schwert der Welt – dem Unsterblichenmord – verwundet zu werden.

Der Nachtwind war ein wenig kühl, und in der Luft lag noch immer die Feuchtigkeit des eben niedergegangenen Regens; Finsternis erfüllte die Umgebung, und doch stand einzig seine Gestalt noch dort, trotzig und auffällig.

Aus der Finsternis hinter ihm drang leise Atem zu hören – das waren seine Jünger, die im Dunkeln verborgen auf seine Befehle warteten.

Die Unsterblichen-Halle der Dämonensekte war vor achthundert Jahren aufgekommen, und bis auf Yuyangzis Generation war es bereits die siebte; ihre Wurzeln reichten weit zurück. Doch niemand wusste besser als Yuyangzi selbst, welcher Krise die Unsterblichen-Halle hinter diesem glanzvollen Äußeren gegenüberstand.

Kein Nachfolger, der das Erbe fortführte!