Kapitel 183 — Schwer zu durchschreiten

Der Ehrwürdige Pucheng sprach: »In dieser Zeit seid Ihr von Prüfung um Prüfung umringt gewesen, und doch habt Ihr eine nach der anderen durchbrochen und Euch hindurchgekämpft. Ich sehe, dass Euer Herz etwas erkannt zu haben scheint – ist dem so?«

Ming Li sann einen Augenblick, dann nickte er und sprach: »Euer scharfes Auge, Ehrwürdiger. Nach der überstandenen Not fühlt mein Herz in der Tat eine Regung. Blicke ich auf ein halbes Leben zurück, so drängt sich mir mancher Seufzer auf.«

Des Ehrwürdigen Pucheng Blick blitzte auf. »Ihr seid ein Mensch großer Weisheit, werter Herr. Da Ihr bereits erkannt habt, warum durchschaut Ihr nicht die Gefühle dieser gewöhnlichen Welt und tretet in die Lehre unseres Buddha ein? Meines Erachtens kreisen all Eure Gedanken und Empfindungen um ein einziges Wort – ›Stille‹. Wie steht es damit?«

Ming Li schwieg; nach langem Schweigen erhob er sich, verneigte sich vor dem Ehrwürdigen Pucheng und sprach gelassen: »Für Eure Erleuchtung bin ich Euch sehr dankbar, Ehrwürdiger. Allein was mein Herz allenfalls erkannt hat, ist nicht das Durchschauen der Welt. Für mich sind die Gefühle dieser gewöhnlichen Welt gerade das, wovon ich nicht lassen kann.«

Der Ehrwürdige Pucheng schüttelte den Kopf und sprach: »Der Buddha spricht: Form ist Leere! So ist es mit allen Dingen der Welt; Gunst und Groll, Liebe und Hass, Schönheit und Feindschaft – all das ist nur das eine Wort ›Form‹, das den Geist gefangen hält und die Ruhe stört. Warum haltet Ihr so verbissen daran fest?«

Ming Li atmete zum Himmel empor, lachte laut auf, wandte sich zum Gehen und rief mit heller Stimme: »Ehrwürdiger, Ihr irrt. Form ist Leere – doch die Leere ist auch Form. Ihr wollt, dass ich die Welt durchschaue, und wisst doch nicht, wie die Welt zu durchschauen ist. Ich stehe zwischen Himmel und Erde, und Gunst und Groll, Liebe und Hass sind eben mein Leben hindurch mein Los gewesen. Ihr wollt, dass ich die Stille durchschaue, und wisst doch nicht, ob der, der nach dem Durchschauen bleibt, noch ich bin?«

Seine Stimme wurde allmählich leiser und war endlich nicht mehr zu hören; der Mann hatte diese Meditationskammer bereits weit hinter sich gelassen. Fach eng schwieg lange, dann sprach er zum Ehrwürdigen Pucheng: »Meister, Ihr habt ihn wieder und wieder zu erleuchten versucht – welch ein Verlust …«

Der Ehrwürdige Pucheng sprach gelassen: »Er hat den Weg der Kultivierung durchdrungen; künftig wird er wohl der Erste unter den Menschen dieser Welt sein. Doch ein solcher Mensch vermag seinen eigenen Herzensdämon nicht zu durchschauen – so liegt alles Weitere in seinem eigenen Geschick.«

Fach eng senkte das Haupt, faltete die Hände und sprach das Buddhas Wort; dann schwieg er endgültig.

Ming Li verließ den kleinen Fan-Yin-Tempel; als er aus dem Tempeltor trat, hielt er plötzlich inne, zauderte einen Augenblick und wandte sich dann nach rechts; nach wenigen Schritten erblickte er wirklich einen mannshohen großen Stein, der am Boden lag.

Er trat an den Stein heran und betrachtete ihn eingehend, doch sah er nur Flecken und Male über und über, jedoch kein einziges Wort, keine einzige Zeile und keine Spur menschlicher Meißelarbeit – er wusste nicht, welches Geheimnis dieser Stein barg.

Ming Li runzelte die Stirn und sann einen Augenblick; da verengte sich plötzlich sein Blick, denn eine Stelle oben auf dem großen Stein hatte ihn gefesselt.

Der Stein war ringsum fleckig; offenbar hatte er in unzähligen Jahren so manchen Wind- und Froststoß erlitten und trug unzählige Wunden. Doch an jener einen Stelle ließ sich undeutlich die Gestalt eines Musters erkennen, das sich bei dem tiefen Alter der Jahre kaum mehr entziffern ließ.

Ming Li streckte die Hand aus, wischte sacht den Staub vom Stein und betrachtete ihn genau; erst nach langer Zeit erkannte er, dass es ursprünglich die Form einer Muschel gewesen war, die im Laufe der Zeit zu Stein geworden und mit dem großen Fels zu einem Ganzen verschmolzen war.

Danach betrachtete Ming Li den Stein noch genauer, fand jedoch keine weitere Seltsamkeit mehr.

Sein Blick kehrte zu jener Muschel zurück – sollte das, was der Ehrwürdige Pucheng ihn sehen lassen wollte, etwa diese ganz gewöhnliche Muschel sein, und welches Geheimnis barg sie wohl?

Im Herzen rief er sich noch einmal die Worte des Ehrwürdigen Pucheng ins Gedächtnis, während sein Blick auf der Muschel ruhte und allmählich heller wurde. Das Sumeru-Gebirge ragt hoch empor, und weit und breit ringsum, meilenweit, gibt es kein Meer und keine tiefe See – doch dieser Stein war offenbar ein Ding des Sumeru-Berges. Vor Jahrmillionen mochte hier gar ein weites Weltmeer gewesen sein, wer wusste es.

Ein Menschenleben ist gemessen am Kreislauf von Himmel und Erde, am Wandel der Welt doch nur ein Tropfen im weiten Meer, ein Senfkorn im Sumeru.

Allein er schwieg still, wandte sich um und verneigte sich vor dem stillen kleinen Tempel; als er den Kopf wieder wandte, lag noch immer derselbe gelassene Ausdruck auf seinem Gesicht.

Er schwang das Gewand, ein blasses weißes Licht stieg auf, seine Gestalt zerfloss in Schein und flog zum Himmel empor, verschwand allmählich im weiten Firmament.

Durchschauen!

Wer vermag es denn zu durchschauen?

Der Wandel der Welt – wie könnte er es aufnehmen mit dem Augenblick meines Herzens, mit jenem jähen, schwachen Schein.

Der Canglan-Berg, der Dazhu-Gipfel.

Die Schlacht von Qingyun lag bereits einige Zeit zurück; danach hatte der Wahre Mensch Daoyan wegen der Sache mit dem unsterblichtötenden Schwert eine Zeit lang die Leute des Dazhu-Gipfels scharf im Auge behalten, doch in letzter Zeit schienen die Schüler des Dazhu-Gipfels tatsächlich sehr folgsam zu sein, und auch vom Sektmeister kam weniger Drängen. Eigentlich, so dachten die Schüler des Dazhu-Gipfels, war das Vorgehen des Sektmeisters, des Wahren Menschen Daoyan, diesmal zwar von großer Bedeutung, doch hatte er es wahrlich ein wenig zu weit getrieben.

Wie dem auch sei – immerhin war man seit geraumer Zeit nicht mehr behelligt worden, und auf dem Dazhu-Gipfel kehrte allmählich die frühere Ruhe ein. Auch die Wunden von Wu Dayi und He Dachuan waren allmählich verheilt; nach Su Wans Untersuchung ging es beiden inzwischen recht gut. Sie konnten frei umhergehen, nur schwere Arbeit durften sie noch nicht verrichten.

So wurde denn wie gewohnt, während man die Kammern aller reinigte, auch die Reinigung jener Kammer in dem abgelegenen Winkel fortgesetzt, in der der fortgegangene jüngste Mitschüler einst gewohnt hatte. An diesem Tag machten sich Song Dayi und Du Biyan wieder auf den Weg zu jener Kammer.

Plaudernd und lachend betraten die beiden den Hof, wie unzählige Male zuvor.

Doch just in diesem Augenblick huschte plötzlich ein grauer Schatten durch den Hof, der doch eigentlich still und verlassen hätte sein müssen.

Der graue Schatten war überaus schnell, doch Song Dayi und Du Biyan erblickten ihn fast zugleich; erschüttert ließen beide sogleich ihre Reinigungsgeräte fallen und stürmten mit großen Schritten vorwärts. Allein der graue Schatten war im Nu entschwunden; die beiden durchsuchten den ganzen Hof, ja sogar die Dächer, fanden jedoch keine Spur.

Im Hof stehend, blickten Song Dayi und Du Biyan einander an; Song Dayi runzelte die Stirn und sprach: »Haben wir uns etwa versehen?«

Du Biyan legte den Kopf schief und sann nach, wollte eben sprechen, da erschrak er plötzlich, senkte die Stimme und sagte: »Großer Bruder, sieh doch dort.« Damit wies er hinter Song Dayi.

Song Dayi wirbelte herum und blickte hin; in der Richtung, die Du Biyans Finger wies, war in der einstigen Schlafkammer des jüngsten Mitschülers die Tür fest geschlossen, doch am Fenster neben der Tür stand, wann auch immer es geschehen war, ein schmaler Spalt offen. Und da hier früher niemand gewohnt hatte, war das Fenster stets fest verschlossen gewesen.

Song Dayi und Du Biyan sahen einander an, und beide lasen im Blick des anderen Schrecken und Zweifel. Song Dayi fasste sich und sagte leise: »Gehen wir hinein und sehen nach.«