Kapitel 217 — Die Heimat

Ihre Stimmen verklangen allmählich, ihre Gestalten entfernten sich und verschwanden im Wald. Im leichten Wind, der von fern herüberwehte, schien noch ihr offenes, herzliches Lachen zu liegen. Lu Xueling wandte sich um; ihr Lächeln war noch immer da, und ihre Stimmung war, sie wusste nicht warum, um einiges besser geworden.

Sie lächelte, hob den Blick und schritt auf den breiten Weg zu.

Ihre Schritte waren zunächst leicht und rasch, doch dann wurden sie plötzlich langsamer; ihre feinen Brauen zogen sich leicht zusammen, und tief in ihrem Inneren schien etwas Wichtiges vorübergehuscht zu sein, das sie nicht sogleich zu fassen bekam.

In den Tiefen ihrer Erinnerung schien etwas leise zu erwachen.

Sie blieb stehen und verharrte still. Das eben Geschehene lief rasch noch einmal vor ihrem inneren Auge ab, und die Worte der Holzfäller hallten erneut wider: »Den Weg da lasst lieber bleiben. Vor vielen Jahren war dort ein blühendes Dorf, aber jetzt ist alles zerstört, und niemand wohnt mehr da.«

»In dem Dorf war früher ein Tempel, der soll recht wirksam gewesen sein.«

Plötzlich durchfuhr Lu Xueling ein Zittern, und nach einem Augenblick wandte sie sich langsam um und blickte erneut auf jenen von Unkraut überwucherten Pfad, der im Schatten der verrinnenden Jahre versunken zu sein schien.

Wie viel konnte sich in zehn Jahren ändern?

Das Antlitz, das Herz – oder der Hass?

Niemand kann einen anderen begreifen, ja zuweilen begreift man nicht einmal sich selbst wirklich. Doch allein dieser Weg hatte sich wahrhaftig verändert.

Denn hier gab es keinen Weg mehr.

Das dicht wuchernde Unkraut wuchs Jahr um Jahr und verdeckte die vergangene Geschichte, ein Zeuge der Gnadenlosigkeit der Zeit. Bis eine einsame weiße Gestalt sich leise dem versiegelten Ort näherte.

Im wilden Gras waren noch verfallene Mauerreste und eingestürzte Wände zu erkennen; im leisen Wind, der ihr entgegenwehte, lag längst nicht mehr jener einstige Blutgeruch, sondern nur der etwas herbe Duft des wilden Grases.

Sie ging durch eine verfallene Tür nach der anderen, sah die schiefen, still von Moos überzogenen Steinstufen und Mauern – jenes einstige Lachen und die frohen Gesichter, das einstige Glück, alles war wohl mit dem Wind verweht?

Lu Xuelings Antlitz war leicht blass geworden, und ihre schlanken, feinen Hände umfassten Tianxuan fester. In diesem verlassenen Dorf war es, als betrachtete sie jemandes Blick ganz leise.

Sie hatte beinahe das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen.

Doch sie hielt nie inne, ging einfach still dahin, an jedem einzelnen Haus vorüber. Wer erinnerte sich noch der Menschen, die einst hier gelebt hatten?

Bis sie den verfallenen Tempel erblickte.

Anders als die Umgebung war der Boden rings um den längst zerfallenen Tempel seltsamerweise völlig kahl. Man hätte es eher ein paar Säulen denn ein Haus nennen sollen, doch auf den am Boden verstreuten, zerbrochenen Steinen ließen sich noch andeutungsweise die Formen von Götterbildern erkennen – so erahnte man erst, was hier einst gestanden hatte.

Lu Xueling ging langsam hinüber.

Kein Unkraut, kein Moos – alles hier wirkte wie ein Fremdkörper in seiner Umgebung. Man wusste nicht, warum; selbst das so zähe wilde Gras wollte diesen Ort nicht betreten.

Oder hatten sich einstiger Groll und Hass hier versammelt?

Ob wohl in tiefer Nacht, wenn alles still war, jemand weinte und flüsterte und von Vergangenem erzählte?

Lu Xueling fuhr jäh herum; wann nur hatten sich ihre Augen mit Tränen gefüllt?

Liujiao-Dorf!

Dieser längst versunkene Ort.

Sie setzte sich leise an die Mauer, reglos, als lauschte sie still auf etwas oder spürte etwas nach.

Von fern wehte ein Wind heran, bewegte ihr schwarzes Haar und ließ es an ihren Schläfen flattern.

Sonne stieg, Mond sank, Morgen und Abend, Tag und Nacht, Früh und Spät – die Gestirne wandelten sich.

Am Firmament glichen die weißen Wolken dahinziehenden Hunden, schwanden wie Meteore; die Zeit floß wie Wasser und ging am Ende so entschieden dahin, dass sie für niemanden je innehalten wollte.

Aus dem fernen wilden Gras kam von irgendwoher das Zirpen von Insekten; außer dem Wind war das hier der einzige Laut voller Leben. Vielleicht würde dieser Ort in weiteren zehn Jahren wieder zu einem blühenden, bevölkerten Flecken werden?

Oder er blieb für immer, wie er war.

Wen kümmerte es noch?

Drei Tage. Drei Tage hatte Lu Xueling an diesem verlassenen Ort still gesessen. All die Fesseln der Welt, die schwere Pflicht – erst an einem solchen Ort fand sie ein Plätzchen zum Atmen, zum Entfliehen.

Ganz leise, als gönnte sie sich einmal eine Ausschweifung, ließ sie sich verbergen.

Doch am Ende musste sie fort.

Das weiße Gewand flatterte; leise war sie gekommen, und nun erschien Lu Xuelings Gestalt von neuem, verließ den zerfallenen kleinen Tempel, ging noch einmal an den Türflügeln der kleinen Häuser unter den verfallenen Mauern vorüber. Sie wusste nicht, warum – in ihrem Blick lag nun etwas wie tiefe, zärtliche Wehmut.

Am fernen Horizont zogen die Wolken; in den schimmernden Wolkenschichten schien, vom Wind getrieben, ein weißer Streifen leise über den Himmel zu gleiten. Lu Xueling warf einen letzten Blick auf diese Häuser, wandte sich ab und ging, ohne sich noch einmal umzusehen; die im weißen Gewand flatternde Gestalt entfernte sich still im wilden Gras.

Über dem Firmament blieben die weißen Wolken stumm.

Doch aus den Wolken schoss plötzlich wieder ein schneller, schwacher Lichtschein hervor, lautlos und rasch herannahend, einige verschlungene weiße Wölkchen der oberen Schichten mit sich führend, die sich in der Luft zerstreuten. Bald darauf senkte sich dieses Licht in das verlassene Dörfchen herab.

»Tschi-tschi, tschi-tschi.«

Der vertraute Ruf eines Affen – der grauhaarige Affe mit den drei Augen sprang auf den Boden, sah sich ringsum um; offensichtlich fühlte er sich an diesem Ort im Freien weit wohler als im Bauch des Berges Qishan. Schon nach kurzem hüpfte der Affe von selbst davon, schlüpfte ins dichte wilde Gras und verschwand – wer weiß, wo er spielen ging.

Ming Li stand schweigend inmitten des Dorfes, ohne eine Miene zu verziehen.

Nur in seinen Augen lag die unverhohlene Müdigkeit und der Schmerz.

Er blickte starr um sich, wandte sich langsam um; der einst vertraute Ort stieg allmählich in seinem Geist empor, ja selbst der Wind, der von fernher wehte, trug einen Hauch von Vertrautheit.

Der Duft der heimatlichen Erde.

Und weit hinter ihm, hinter dem dichten wilden Gras, war die weiße, etwas einsame Gestalt endlich in der Ferne verschwunden.

Er ging langsam dahin; was sich Lu Xueling dargeboten hatte, erschien nun auch vor ihm: verfallene Mauern, moosbewachsene Steinstufen, und zuletzt der zerfallene kleine Tempel.

Doch er ging nicht hinüber; er betrachtete den kleinen Tempel nur aus der Ferne, starr und wie verloren. Genau dort hatte sich das Leben eines Jünglings für immer verändert!

Er stand lange, sah lange, doch am Ende ging er nicht hinüber. Nach langer Zeit wandte er sich um, trat auf das wilde Gras am Boden und schritt auf dem Weg dahin, an dem sich die Abstände zwischen den Häusern noch eben erahnen ließen. Er ging sehr langsam, als sei jeder Schritt unendlich schwer, bis er vor dem dritten Haus in der zweiten Reihe stehen blieb.

Es war ein Haus, das sich in nichts von den anderen zerfallenen Häusern unterschied: ebenso ausgefallene Türen und Fenster, ebenso verödet und verlassen; ja das Moos auf den Steinstufen schien hier sogar noch etwas dichter als bei den anderen Häusern.

Ming Lis Lippen begannen leise zu zittern; zum ersten Mal seit vielen Jahren konnte er die Tränen nicht länger zurückhalten. Langsam sank er vor dem kleinen Haus auf die Knie und vergrub das Haupt tief in der Erde davor, im wilden Gras.

Was der Wind herübertrug, war ein stockendes, von Schluchzen durchbrochenes Flüstern: »Vater, Mutter.«

Heyin.