Kapitel 488 — Das zweite Kartenfragment erscheint
Weil die Beschreibung des Fragments im Katalog äußerst knapp ausfiel und die eingezeichneten Kartenlinien darauf kaum zu erkennen waren, wusste niemand, wofür dieses Stück eigentlich gut sein sollte. Wollte man es für eine Antiquität halten, so fehlte jedes entsprechende Gutachten – nicht einmal das Herstellungsjahr war angegeben! Wollte man es aber nicht für eine Antiquität halten, so blieb ebenso unklar, welchen Nutzen es überhaupt hatte; es glich ungefähr jenen handgezeichneten Karten, mit denen in alten Zeiten Räuberbanden in die Berge zogen – und war obendrein nur ein Bruchstück!
So etwas besaß keinerlei wirklichen Wert. Auf dem Antiquitätenmarkt mochte man es noch an Unkundige verkaufen, doch auf einer Auktion wirkte es geradezu fehl am Platz.
Allerdings tauchten auf Auktionen ohnehin stets allerlei wunderliche Dinge auf; viele davon wurden am Ende nicht verkauft, doch jedes Jahr gab es ein paar solcher Stücke.
Tatsächlich wusste auch der Auktionator nicht, was dieses Fragment eigentlich war; deshalb gab es überhaupt keine Einführung, und er verlas nur die kurze Notiz aus dem Katalog: Es handle sich um eine seltsame Karte auf einer Pergamentrolle. Vielleicht sei es die Schatzkarte eines großen Schatzes!
Natürlich sagte er auch, es sei nur vielleicht. Vielleicht konnte vieles sein – lief man nur so über die Straße, konnte man vielleicht auch eine Million finden. Solch ungewissem Gerede schenkte natürlich niemand Glauben.
Ob Söhne der großen Familien oder reiche Kaufleute – wer diese Auktion besuchte, war kein Narr; alle kamen sie wegen Dingen, die ihnen von Nutzen waren. Was nichts taugte und niemand begehrte, darum kümmerten sie sich erst gar nicht.
Eine Auktion war schließlich kein Gemüsemarkt: Wer bei einem Stück mitbot, das er nicht wollte, musste es am Ende auch kaufen und konnte nicht einfach zurücktreten. Also bot auf dieses nutzlose Fragment überhaupt niemand.
Solche Fälle hatte der Auktionator durchaus schon erlebt; es gab genug Stücke, die nicht verkauft wurden, da kam es auf dieses eine nicht an. Er räusperte sich: »Los Nummer drei, eine Karte auf einer Pergamentrolle – wer bietet mit?«
»Ha, hundertzehntausend!«, rief der fette Lai und hob sein Schild. »Wer weiß, vielleicht steckt da wirklich ein Schatz drin – dann nehme ich das Ding eben mit nach Hause und untersuche es!«
Lai Pangzis Worte zogen zahlreiche zweifelnde und verächtliche Blicke auf sich. Mit einem derart zerfetzten Kartenstück einen Schatz zu finden – da müsste es schon mit dem Teufel zugehen. Und der fette Lai sah aus wie ein reicher Emporkömmling; wer ihn kannte, wunderte sich sehr, dass ein so gerissener Mann wie er diesen Schund kaufte. Wollte er sich etwa nur in Szene setzen? Und wer ihn nicht kannte, hielt ihn für einen reichen Toren, der sein Geld nicht loswerden konnte – für einen ausgemachten Dummkopf.
»Hundertzehntausend – der Herr mit der Nummer einhundertdreiundachtzig bietet hundertzehntausend. Bietet jemand mehr?« Der Auktionator war einen Moment verdutzt, doch dass sich überhaupt jemand beteiligte, war gut – und sei es nur für hundertzehntausend. Immerhin gingen zwanzig Prozent davon als Provision an das Auktionshaus; und mag eine Mücke auch klein sein, sie ist doch Fleisch.
»Hundertzehntausend zum Ersten … hundertzehntausend zum Zweiten …« Der Auktionator blickte über die Anwesenden und hoffte, dass noch jemand den Preis hinauftriebe; doch leider bot niemand mehr.
Auch diese Söhne der großen Familien waren keine Narren; für einen nutzlosen Gegenstand würden sie niemals mitbieten – zumal sie sich damit womöglich noch den Mitbieter zum Feind machten. Wer hier an der Auktion teilnahm, stellte den eigenen Vorteil an erste Stelle; und etwas zu tun, das anderen schadete, ohne einem selbst zu nützen, dazu war niemand bereit.
Was einem selbst nichts nützte, dabei bot man einfach nicht mit und überließ es dem, dem es nützte. War es einem aber selbst von Nutzen, dann stritt man sich gewiss erbittert. Doch ein Bieten aus reiner Störlust kam kaum je vor – es sei denn, zwei Leute waren ohnehin verfeindet.
In einer Ecke des Auktionssaals verfinsterte sich das Gesicht eines Mannes merklich, als er hörte, dass jemand mitbot; er sprach in das Headset an seinem Mund: »Zweiter Onkel, soll ich den Preis ein wenig hinauftreiben?«
»Die Gegenseite scheint ebenfalls sehr vorsichtig zu sein; man weiß nicht, ob er es wirklich will oder nicht.« Aus dem Headset kam die Stimme eines Mannes mittleren Alters: »Biete symbolisch zehn- oder zwanzigtausend mehr, dann sehen wir weiter.«
»In Ordnung!«, antwortete der Mann. Als der Auktionator gerade »hundertzehntausend zum Dritten« sagen wollte, hob er sein Schild und rief: »Hundertzwanzigtausend!«
»Oh? Dann scheint es ja etwas Gutes zu sein – da kann ich nicht umhin, ebenfalls zu bieten!« Der fette Lai warf dem Mann mit dem Schild einen etwas erstaunten Blick zu und erhob sich, ohne den Auktionator abzuwarten: »Hundertfünfundzwanzigtausend!«
»Was?« Alle Anwesenden waren verblüfft. Zuvor hatten sie, als jemand mitbot, noch gerätselt, ob diese Pergamentrolle womöglich etwas Gutes sei; doch nach Lai Pangzis Worten wurde ihnen still im Herzen klar: An der Art, wie der fette Lai bot, erkannte man, dass er es nicht unbedingt haben musste. Wie hätte er sonst so bieten können? Es war ja geradezu, als benehme er sich wie ein Halunke.
Zwar galt bei einem Stück mit einem Mindestgebot von hunderttausend die Regel, dass man jeweils mindestens fünftausend aufschlagen musste, doch nur selten bot jemand so; meist ging man in Zehntausenderschritten vor. Dass der fette Lai so bot, konnte nur bedeuten, dass ihm an diesem Stück nicht viel lag: Wenn jemand mit ihm stritt, legte er nur symbolisch etwas drauf, und überbot der andere zu hoch, ließ er es einfach fahren.
Daher hatte auch sonst niemand Lust, sich einzumischen – jetzt mitzubieten hieße, sich Feinde zu machen. Man schaute einfach zu, wie diese beiden ihr Schauspiel aufführten.
»Zweiter Onkel, was hat das zu bedeuten?«, fragte der Mann mit dem Schild zögernd.
»Ich weiß nicht. Leg noch fünftausend drauf, und wenn er wieder erhöht, dann lass es bleiben«, sagte der Mann mittleren Alters.
»Hundertdreißigtausend!«, rief der Mann und hob sein Schild.
»Hundertfünfunddreißigtausend!« Der fette Lai wiegte seinen dicken Hintern und hob sein Schild.
»Lass es!«, sagte der Mann mittleren Alters. »Lass jemanden seine Herkunft untersuchen!«
»In Ordnung«, sagte der Mann und hob das Schild nicht mehr.
»Hundertfünfunddreißigtausend zum Ersten, hundertfünfunddreißigtausend zum Zweiten, hundertfünfunddreißigtausend zum Dritten – verkauft!« Der Auktionator besiegelte es mit dem Hammerschlag, und die Zuschauer, die auf ein Spektakel gehofft hatten, waren ein wenig enttäuscht.
Der Mann, der zuvor mit dem fetten Lai geboten hatte, hatte offensichtlich ebenfalls nur zum Spaß mitgeboten und keine Absicht gehabt, das Stück zu ersteigern. Und auch beim fetten Lai durfte man wohl annehmen, dass er nur zum Vergnügen mitbot.
So kam niemand auf den Gedanken, das Fragment könnte etwas Gutes sein. Und als man sah, dass der fette Lai nach dem Zuschlag keinerlei Freude zeigte, war man sich erst recht sicher, dass er nur zum Spaß geboten hatte und nicht darauf aus gewesen war, es unbedingt zu bekommen.
»Wir gratulieren dem Herrn mit der Nummer einhundertdreiundachtzig, der diese Pergamentrolle für hundertfünfunddreißigtausend erworben hat. Später wird sich ein Mitarbeiter mit Ihnen in Verbindung setzen, um die Übergabe zu besprechen.« Nach diesen Worten fuhr der Auktionator fort, das nächste Los vorzustellen.
Der fette Lai hatte eine Pergamentrolle ersteigert – eine kleine Zwischenepisode, nichts weiter; kaum jemand schenkte ihm noch Beachtung, außer dem Mann, der zuvor mit ihm geboten hatte …