# Capítulo 81: Uma Carta do Céu
Lê estas palavras como se fossem eu:
An'an, quando vires esta carta, a tua mãe já se foi para um lugar muito distante.
Porque é longe demais, e nesta vida nunca mais poderei voltar.
Eu... não fui uma boa mãe.
Quando eu era bem pequena, a tua avó se foi. Não houve quem me ensinasse como deve ser uma mãe.
Não digo isto como desculpa. Mas com remorso.
Remorso por ter suportado uma infância tão solitária, e ainda assim ter a coragem de fazer tu a suportares também.
Remorso por nada ter tirado da minha própria mãe, e quando me tornei mãe, nada ter tido para dar à minha própria filha.
Remorso por, como mãe, tampouco te ter ensinado nada.
Não te ensinei como uma moça deve se proteger a si mesma, não te ensinei o bem do mal, não te ensinei a amar outra pessoa... e é claro que não tinha nem o direito nem a capacidade para tanto.
Penso que o teu irmão te ensinará tudo.
Queira o destino que o teu irmão possa te ensinar tudo.
Ele é uma criança de grande porvir. Viver com ele será muito melhor para ti do que viver com esta mãe inútil tua.
É a única coisa com que posso me consolar.
An'an, tu és uma boa menina.
Lembras-te?
Naquele ano, pelas datas do ano novo, todos os empregados tinham ido de férias para casa. A loja de ervas precisava repor o estoque, então eu fiquei carregando aquelas ervas de um lado para o outro, dezenas de viagens, até chorar enquanto carregava.
Quando acabei de chorar e me virei, vi-te cambaleando, devolvendo as ervas ao armazém punhado a punhado.
Muitas das ervas se tinham misturado errado, e no entanto o coração da tua mãe se sentiu tão quente.
Naquele momento tua mãe sentiu um consolo sem limites, e ao mesmo tempo uma solidão sem limites.
A solidão é um demônio. Devora a razão de uma pessoa, a sua moral, até a sua humanidade. Devora tudo.
Tua mãe foi devorada por esse demônio, a ponto de esquecer o quanto de belo ela de fato possuía. A ponto de perder tudo.
Perdoa-me.
Tua mãe não deveria ter te dito estas coisas.
Já está fazendo frio. Puseste um pouco mais de roupa?
Tua mãe costurou um casaco de inverno para ti, e vai junto com esta carta. Eu também tinha feito um gorrinho, mas ficou só pela metade... Não importa.
Perdoa-me.
Já não poderei mais te enviar presentes.
Perdoa-me.
Abandonei-te mais uma vez...
Sou uma mãe desprezível. Mas não tenho remédio.
Aquilo que eu perseguia já desapareceu deste mundo, então só posso segui-lo, ir a um lugar muito, muito distante.
Para nunca mais voltar.
Pensara partir em segredo, mas depois refleti — não podia ir embora sem te dizer algo. Seja a última exortação de uma mãe, seja a última autoconfissão de uma mulher irresponsável.
Ao menos preciso dizer algo.
An'an.
Esta é a primeira carta que tua mãe escreveu especialmente para ti, e também a última.
De verdade não sei quais palavras seriam as mais adequadas.
An'an.
Deves te cuidar bem.
Deves estudar com empenho, e quando cresceres, seguir o caminho do teu irmão, entrar também na Academia Dao, alcançar um alto cargo, tornar-te imortal.
Não — tua mãe não deveria te exigir nada.
Tua mãe não tem esse direito.
O cultivo é extenuante demais. Faz o que te aprouver.
Ainda assim, come menos doces. Se estragares os dentes, não ficarás bonita.
A minha An'an, com certeza de maior será uma grande beleza. Que beleza tão arrebatadora será essa?
Só de pensar, sinto que posso fechar os olhos.
An'an, sê boa.
Deves obedecer ao teu irmão.
Deves crescer feliz e a salvo.
As palavras vãs não servem de nada.
Mas além destas palavras vãs, tua mãe já não tem mais nada para te dar.
Perdoa-me.
Não sei como vão os teus estudos, se conseguirás ler todas estas palavras.
Se as deixares para ler mais adiante, tudo bem também.
Ou se preferires não lê-las, tudo bem igualmente.
...
Ao escrever até aqui, tua mãe lembrou-se de repente dos dias em que teu pai me ensinava a escrever.
Perdoa-me.
Tenho saudades de ti.
...
Yongtai, ano catorze, primeiro dia do mês de inverno. Song Ruyi.
...
...
Quando chegou a carta da cidade de Wangjiang, Jiang Wang se encontrava num estado de extrema ansiedade. E como o envelope estava marcado para ser lido pessoalmente por An'an — dado que era enviada pela tia Song — ele não se intrometeu, mas simplesmente passou a carta diretamente a Jiang An'an.
An'an entrou aos pulos, alegre, no escritório de estudo para lê-la.
Jiang Wang, por seu lado, ruminava os próprios problemas.
O lótus de osso branco que aparecera em seu corpo era profundamente inquietante. Aquele padrão sinistro claramente não era produto de nenhuma escola Dao ortodoxa.
Algo tinha de estar errado em alguma parte. Mas ele não tinha ninguém com quem conversar.
Não tinha nenhum mais velho em quem confiar plenamente, que o apoiasse em qualquer circunstância e que além disso fosse amplamente instruído.
Dong A talvez fosse digno de confiança, mas com seu caráter reto, se soubesse que Jiang Wang tinha algum vínculo com artes heterodoxas, bem poderia desferir-lhe um golpe na hora e matar o próprio discípulo em nome da justiça.
Quanto a Ling He e Zhao Rucheng — a esses dois, naturalmente, podia confiar sem reservas, mas mal tinham começado o cultivo, de modo que não valia a pena depositar esperanças neles. O passado de Zhao Rucheng fosse talvez algo misterioso, mas tratando-se do Caminho do Osso Branco — uma escola heterodoxa cujo nome sozinho soava sinistro — Jiang Wang não queria, de forma alguma, arrastá-los para aquilo.
Consultou escrituras Dao, saberes secretos, até registros de acontecimentos, mas nenhuma palavra sobre o Caminho do Osso Branco pôde encontrar. Ou nunca aparecera no Reino Zhuang, ou seus rastros tinham sido apagados.
A única coisa que Jiang Wang podia confirmar era que, em todas as suas impressões, não havia pessoa nem acontecimento algum ligado ao Caminho do Osso Branco.
Sua oculta ligação com o Astro do Grande Yin provinha justamente do Reino Ilusório Taixu, e de nada mais.
O "segredo" que aquela mulher do véu preto queria conhecer — era o Reino Ilusório Taixu? Que relação tinha aquela mulher com o Caminho do Osso Branco?
Se ela era do Caminho do Osso Branco, então qual era seu propósito? Se não era — se, como afirmava, também procedia de alguma escola Dao ortodoxa — por que insistia em trazer à tona o Caminho do Osso Branco?
De repente pensou naquela vela preta do Palácio Tongtian, a coisa obtida do Demônio Humano Devorador de Corações. O Diagrama da Formação Celeste de Estrelas fora transmitido desde o Reino Ilusório Taixu, então não devia oferecer problema algum. Se algo em seu corpo era estranho, era justamente aquela vela preta.
Qual era exatamente a sua origem? Que segredo guardava?
Enquanto Jiang Wang matutava nisso, Jiang An'an saiu correndo em prantos.
"O que foi? O que aconteceu, An'an?" Jiang Wang se agachou e a abraçou.
"Que lugar é o lugar muito, muito distante?" An'an ergueu a carta que tinha na mão, e lágrimas do tamanho de feijão deslizavam uma a uma: "A minha mãe foi para o céu, como o meu pai?"
Só então Jiang Wang percebeu a gravidade do assunto. Pegou An'an no colo e a consolou: "Calma, calma, não chores, An'an. Teu irmão está aqui, teu irmão está aqui. Teu irmão está contigo."
Enquanto consolava Jiang An'an, tomou a carta e a leu de uma assentada.
O papel era bem fino, e no entanto de repente parecia pesar muito.
Esta carta viera pelos canais ordinários de correio. A julgar pelo tempo que uma carta levava entre a cidade de Wangjiang e a cidade de Fenglin, o assunto já não tinha remédio.
Jiang Wang não podia dizer que tivesse grande afeição pela tia Song, mas por um lado ela era a esposa de seu pai, e por outro ela era a mãe de An'an.
Para Jiang An'an ela tinha um significado que não podia ser substituído — uma parte imensamente importante da vida da menina.
E agora ela se fora para sempre.
Embora Jiang An'an ainda fosse pequena, as crianças não ignoram todas as coisas.
O próprio Jiang Wang passara por aquela idade, e compreendia a sensibilidade de uma criança, sua fragilidade. Compreendia quão dilacerante devia ser a angústia no coração da pequena.
Em dias comuns, quando a pequena An'an tropeçava e caía, Jiang Wang já se afligia de forma insuportável.
Quanto mais agora, vendo-a com os olhos inchados de chorar — seu coração estava prestes a se partir.
"An'an, sê boa, não chores. Tens teu irmão. Tens teu irmão."
"Buááá, a minha mãe, ela, ela..."
"An'an, An'an, teu irmão te dará sem falta uma resposta."
Sustentando a cabecinha dela, Jiang Wang disse, com suavidade e ao mesmo tempo com firmeza.
Não importava quem estivesse envolvido, não importava qual fosse a razão.