Kapitel 142 — Die Schicksalsstunde

Der Alte sah ihn an und schüttelte den Kopf: »Was weißt du junger Mensch schon. Tian Buhui mag unscheinbar wirken, doch auf dem Weg der Kultivierung besitzt er ein eigenes Talent, und seine Natur ist fest und beharrlich, wie kaum ein anderer sie hat – gerade das ist von Bedeutung, wenn die Übung tiefer dringt. Als er einst eintrat, blieb er lange unscheinbar; doch sobald er Anleitung fand und ihm die Augen aufgingen, machte seine Übung der wahren Kunst tägliche tausend Meilen Fortschritt, und seine Erfolge übertrafen noch die jener alltäglich herumhüpfenden Seniorbrüder und Seniorschwestern, die ihn verachteten.«

Er schnaubte wieder kalt und sprach: »Von den Menschen dieser Welt sind neun von zehn mittelmäßig, so wie jene Taugenichtse von einst, Tian Yun und Shang Zhengliang – was wissen die schon?«

Lin Jinghong schwieg. Doch wie er des Alten hochmütige Miene sah und hörte, wie er in seinen Worten selbst Daoisten wie Tian Yun, die einst als Oberhäupter der Qingyun-Sekte in aller Welt berühmt gewesen, für Taugenichtse hielt – würde das nach draußen dringen, es wäre ein weltenerschütternder Witz; und doch wusste Lin Jinghong nicht, warum er jetzt beim Hören nicht den leisesten Zweifel verspürte.

Der Alte wandte den Kopf und sah Lin Jinghong an: »Du magst diese Formel ›Dämonen und Götter erschlagen‹ nun bereits ausführen, doch diese wahre Schwertkunst ist hart und äußerst yang; ihre Wucht ist groß, zehrt aber auch gewaltig an den eigenen Urkräften. Du hast eine seltene Begabung und vermochtest sie schon in jungen Jahren zu vollenden, doch du musst weiter üben, um sie frei zu beherrschen; solange keine Not am Mann ist, wende diese wahre Schwertkunst besser nicht an.«

Lin Jinghong kniete vor ihm nieder und sprach ehrerbietig: »Ja, ich habe verstanden.«

Der Alte half ihm auf, musterte ihn ein paar Blicke lang, und ein Zug von Stolz huschte über sein Gesicht: »In der heutigen Welt sagen alle, innerhalb wie außerhalb der Canglan-Sekte, die ›wahre Formel der göttlichen Schwert- und Donnerherrschaft‹ sei die höchste wahre Kunst unserer Sekte. Doch was war unser Ahnherr Qingye einst für ein Mann! Er ordnete die von den Altvorderen überlieferten Künste des Weges und verband sie mit dem, was er selbst aus der namenlosen alten Schrift erkannt; insgesamt vier wahre Schwertkünste hat er weitergegeben – welche davon ist nicht eine unübertroffene wahre Kunst von höchster Wucht?«

»Was?«, rief Lin Jinghong erschrocken. »So etwas gibt es noch? Mein Meister … er hat mir nie davon erzählt.«

Der Alte schüttelte leicht den Kopf: »Dein Meister weiß es auch nicht.«

Lin Jinghongs Erschrecken war nun erst recht nicht gering: Einst stand der Daoist Cangyan in der Canglan-Sekte an zweiter Stelle, nur einem untertan, über zehntausend gestellt – und doch behauptete dieser Alte, selbst er wisse nichts davon; tatsächlich hatte der Daoist Cangyan ihm auch nie etwas dergleichen gesagt.

Nach Herkunft und Werdegang dieses Alten regte sich in Lin Jinghongs Herzen nun noch ein Quäntchen mehr Neugier.

Der Alte, dessen Blick von weltmüder Erfahrung zeugte, ließ seine Augen nur über dessen Gesicht gleiten und erkannte sogleich, was in dem jungen Mann vorging; doch er sprach es nicht aus, sondern runzelte plötzlich die Stirn, als habe er ein Geräusch bemerkt, und warf einen Blick in die Ferne.

Nach einem Weilchen zog er den Blick zurück, sein Gesicht zeigte einen seltsamen Ausdruck, und dann sprach er leichthin: »Es ist schon spät, geh du zuerst zurück.«

Lin Jinghong konnte sich wahrlich nur schweren Herzens trennen, doch er verehrte diesen Alten von jeher wie einen Gott und wagte nicht, ihm zu widersprechen; so kniete er noch einmal ordentlich nieder, schlug dreimal mit der Stirn auf den Boden und wandte sich dann ab.

Bald war auf dem Platz nur noch der Alte zurück; er schwieg lange, dann nahm seine Gestalt wieder die gebeugte Haltung an, er schlurfte zur Seite, schwang den Besen, dass der Staub aufwirbelte, und während er Steine und Staub zusammenkehrte, fegte er die verborgenen geheimnisvollen Talismane wie nichts aus ihrem Versteck, sodass sie in den Staub flatterten.

Nachdem er den Platz in Ordnung gebracht und die Steine achtlos in die große Grube gefüllt hatte, die Lin Jinghong geschlagen, sodass sie notdürftig wieder eben war, schien der Alte ein wenig außer Atem und müde; er stand eine Weile und ruhte sich aus, dann wandte er sich langsam um und schritt zurück in die große Halle der Ahnengedenkhalle.

In der großen Halle herrschte noch wie an jedem Tag Stille und Halbdunkel; tief im Innern, vor den zahllosen Geisttafeln, die man dort verehrte, brannten stumm die Kerzen, ein Flämmchen nach dem anderen.

Doch gerade jetzt stand unversehens noch eine zweite Gestalt da, aufrecht vor den Geisttafeln.

Der Mann trug ein tiefgrünes Dao-Gewand, würdig und erhaben wie ein Unsterblicher – es war niemand anderes als der heutige Sektenmeister der Canglan-Sekte, der Wahrhaftige Dao Yan.

Als der Wahrhaftige Dao Yan die Schritte hörte, wandte er den Kopf und warf einen Blick zum Alten hin; er sagte nichts, wandte sich wieder den Ahnentafeln zu, trat einen Schritt vor, nahm drei feine Räucherstäbchen vom Opfertisch vor den Tafeln, entzündete sie an der Kerzenflamme daneben, neigte sich dreimal ehrerbietig mit den Stäbchen in den Händen und steckte sie in das Räucherbecken.

»Ich bin eine Zeitlang nicht zum Opfern gekommen«, sprach der Wahrhaftige Dao Yan mit ruhiger, langsamer Stimme, als rede er mit einem sehr, sehr alten Freund, »ich weiß nicht, ob die verehrten Ahnherren mir das verübeln werden.«

Der Alte hinter ihm trat mit zittrigen Schritten näher, lehnte den Besen an die Seite, nahm einen Lappen und wischte sachte die Asche vom Opfertisch, und er sprach leise: »Du hast unsere Canglan-Sekte zu Ansehen und Glanz gebracht; die verehrten Ahnherren können sich nur freuen, wie sollten sie dir zürnen?«

Der Wahrhaftige Dao Yan lächelte flüchtig, wandte sich ihm zu und sprach plötzlich: »Du bist wohl wieder ein Stück älter geworden.«

Der Alte hielt in seiner Bewegung inne, wischte dann weiter den Tisch und sprach, ohne den Kopf zu wenden: »Wer gar im Herzen gestorben ist, der altert von selbst ein wenig schneller.«

Der Wahrhaftige Dao Yan sah den Alten schweigend an und sagte nichts mehr; der Alte wischte langsam und sorgfältig den Opfertisch zu Ende, legte den Lappen beiseite, wandte sich dem Wahrhaftigen Dao Yan zu, sah ihn eine Weile an und sprach dann plötzlich: »Du hast eben alles gesehen?«

Der Wahrhaftige Dao Yan nickte stumm, seufzte und sprach: »Das Kind hat wahrlich hohe Anlagen, aber« – seine Stimme schien ein wenig lauter zu werden – »ich hätte nicht gedacht, dass du ihm die Formel ›Dämonen und Götter erschlagen‹ weitergibst.«

Der Alte schnaubte: »Herz und Anlagen dieses Kindes sind gut, warum also sollte ich sie ihm nicht geben? Soll ich sie etwa wie du im Verborgenen halten und mit ins Grab nehmen?«

Das Gesicht des Wahrhaftigen Dao Yan verfinsterte sich, Zorn schien aufzusteigen; doch wie es kam, dass dieser Mann, den die ganze rechte Lehre der Welt gemeinsam verehrte, gegenüber dem Alten so außergewöhnliche Geduld übte – selbst bei solcher Ironie wechselte er nur die Miene und bezwang sich alsbald.

»Übrigens, noch eine Sache muss ich dir sagen«, sprach der Wahrhaftige Dao Yan leichthin.

Der Alte hob den Kopf: »Ich bin doch nur ein Greis, dessen Lebenslicht im Wind flackert – was gibt es da?«

Der Wahrhaftige Dao Yan sprach: »Schon heute, etwas später, wird der Talherr des Tales des Brennenden Rots, Yun Yifeng, mit seinen Schülern zum Berg Canglan kommen, um der Sekte seine Aufwartung zu machen.«

Der Alte runzelte jählings die Stirn: »Yun Yifeng?«

Der Wahrhaftige Dao Yan lächelte: »Du erinnerst dich also noch an ihn?«

Der Alte lachte kalt, wandte sich ab, und seine Stimme nahm plötzlich einen bedeutungsschweren Klang an: »Dieser Mensch ist ein alter Fuchs …«

Das südliche Grenzland, das Gebirge Qili-Dong.